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Mostrando entradas de 2016

Vincularse con La Rabia | palabras en la presentación de Santiago Waria de Elvira Hernández

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Sobre La Joyita Editorial La Joyita es un colectivo artístico que se formó en 2014. Su actividad creativa se manifiesta principalmente, a través de la actividad editorial, con la publicación de nuevos autores, la lectura y el análisis de nuestros referentes, la producción artesanal de libros a una escala humana, y la publicación de obras en un formato no tradicional.   Creemos en el libro como un objeto de arte, y pensamos que las obras que ellos contienen, deben tener un valor económico que permita a los lectores acceder a dichos libros. La Joyita se siente representada por el movimiento editorial cartonero, surgido en 2003 en Argentina, por ser un movimiento político y artístico. Básicamente somos cartoneras porque recolectamos el cartón y lo reutilizamos para hacer las tapas de los libros. Tenemos libertad para vincularnos con otros artistas visuales, poetas, estudiosos de diversas áreas y oficios, académicos, músicos, gestores culturales y amigos, que ayudan a desarrollar nuestros pr…

Vínculo con La Ciudad | palabras en la presentación de La Ciudad de Gonzalo Millán

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La Joyita: un colectivo artístico La Joyita es un colectivo artístico, que busca inspiración en diversos ámbitos. Se manifiesta principalmente, a través de la actividad editorial, con la publicación de nuevos autores, la lectura y el análisis de nuestros referentes, y la publicación de obras en un formato poco tradicional.   Hemos aprendido a hacer nuestros libros y desarrollamos el oficio de encuadernación, enseñando a otros dentro y fuera del país, en talleres gratuitos, en círculos de mujeres, en salas de clases, a nuestros amigos y personas que tienen interés por aprender el oficio. 
Los libros: un objeto de arte Creemos en el libro como un objeto de arte. Creemos que los libros y las obras que ellos contienen, deben tener un valor económico que permita a los lectores acceder a dichos libros. En este sentido, el movimiento editorial cartonero chileno, surgido en 2003 en Argentina nos representa en su política, porque nos da la libertad de experimentar en el formato, en las ideas y en …

La Muerte se acuesta conmigo

"La muerte dice ahora que me va a hacer la cama. " Oscar Hahn

ahí
en la punta del cerro está nuestra alma
una sombra que se asoma trás ella
la sombra de la muerte
de la inocencia
   que según dicen ya nadie tiene

Agua negra
de río
me la bebo toda
por necesidad
porque la sed de la noche
recibe cualquier cosa
en la oscuridad de las tripas

pero mi alma sigue brillando

perdóname
he querido estar a la altura
pero a la altura infame
del rascacielos
quejarme es la costumbre
del linaje
quejarse para callado
y comer las migajas
de un pan que nos causa mal

mi alma está compuesta de
materia oscura

llueven residuos
planchamos nuestros trajes
  de plástico
cocinamos las bolsas
qué sopa gaseosa
radioactiva nos calienta
nos hace decir
poemas sin sentido
papas de la tierra
que está hecha de restos
de los concretos más
duros.

yo no tengo amor
          en esta ciudad
lo que tenía
          en el mundo
se acabó ayer
podría ir a cualquier lado
del continente
pero me quedo
me refugio
me encierro

Dejar ir

Mi basura y yo estábamos en una relación. Nos degradábamos juntas, nos intoxicábamos. Olíamos mal, olíamos bien, los perritos nos movían la colita, urgaban en nosotras. Pero se acabó. La dejé ir. Se fue con el rugido del camión nocturno. La calle luce diferente. Debajo de las montañas de basura de los otros, yacía la callecita desnuda. (y la caca de los perros).

Berliner Mauer

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"I would build a great wall, and nobody builds walls better than me, believe me, and I build them very inexpensively." * Donald Trump




El nueve de Noviembre de mil novecientos ochenta y nueve
     cae el muro de Berlín
Nueve de Noviembre, dos mil dieciséis
     trump es elegido presidente (cuarenta y cinco) de los estados unidos
     promete levantar un muro
          en la frontera
                con méxico

"impenetrable,
         physical,
             tall,
                powerful,
                      beautiful,
                            southern border wall"

El nueve de Noviembre, caminando por la calle,
     veo el muro que he construido
           un muro
               que me separa
                    del resto
                         del mundo.



* "Construiría un gran muro, y nadie construye muros mejor que yo, créanme, y yo los construyo baratos.", Donald Trump.

HAY PARO

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Amanece. Se abre el poema. (La Ciudad, Gonzalo Millán)



Hay un paro.
La basura se acumula.
Abres la boca y huele a peligro.
Igual te beso porque es venganza.
Le tengo miedo a tu lado oscuro.
La basura se acumula.
En mi cama.
Los restos de amantes y traiciones.
Es un vertedero.
No pasa la basura.
Está en paro.
El guatón flojo no atiende.
Se lima las uñas.
El que viene, viene.
No hay Licencia.
No haces nada.
Y el jefe te quiere ahí.
Ahí.
Calentando el asiento.
Hay paro.
No late la cosa.
El reajuste da risa.
Da risa la negativa.
Hay gente atorada afuera.
Ellos no ríen.
Los carnés están vencidos.
La identidad vencida.
La memoria también.
Se venció el pan.
Se venció la fruta.
Se venció la moral de algunos.
Venció el cheque.
La billetera.
El billete no vale lo que antes.
La gente no vale.
La valentía no vale.
Solo el tiempo.
El tiempo es oro.
Esto huele mal.
Huele a peligro.
Se vence mi paciencia dentro de poco.
Hay paro.
Los muertos hacen turnos éticos.
En los cementerios.
La basura no pasa.

status deviationis

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la noche vampira me pide que      la deje entrar
Noche 
en tu colmillo brilla la Luna que   ya te bebiste
estoy volando tan bajo toco los zincs con mis      patitas pintadas me quemo con la calentura de las aleaciones con los restos de vida que tiran     sobre los techos se me queman los pies     de tanta poesía

a la misma altura del cañón        del canon la noche que sube me arrastra fuera de      mi trance de mi caminata recta de vereda de la poesía prístina     de mi deambular anónimo arrastrándome hacia su duda      su red de miedo hielo       la irrupción de tu mano en mi herida
Me robas mi silencio Noche y mi grito hacia adentro despertó a todas las entrañas torciditas
Quien pensaría que dentro estoy torcida     que no hay líneas rectas.     y eso es hermoso

Impresentables

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Las mamas y la menstruación son temas femeninos que causan profundo conflicto: Tapar, cubrir, disimular, modificarse, apretarse.

La violencia de género en los titulares. Violencia a los mapuche, mujeres, homosexuales, trans, trabas, lesbianas. Puertas adentro, puertas afuera, organismos de gobierno, casas particulares, espacios públicos. Programas de tele, diarios, noticias. Tu casa, la mía, la del vecino. El metro, la micro, la oficina. Se ha instaurado una violencia, se ha normalizado la violencia. Tanto así que cuando sucede censuramos nos quedamos calladas callados, sin saber qué decir o hacer. Ahí está solapada en los comentarios que se hacen al pasar, en las bromas, en los anuncios comerciales.
LA VIOLENCIA INTERIOR La primera violencia es la que viene desde nosotras mismas. Eso que nos decimos sin darnos cuenta, eso que escuchamos en la niñez y que repetimos sin pensar, eso que le decimos a nuestro cuerpo cuando no nos gusta, eso que nos decimos cuando estamos cansadas o las cos…

Estamos jugando al pillarse

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desde lejos allí desde lejos desde los árboles y las paredes pintadas por nosotros mastico el silencio amargo que se atora en mi garganta silencio amargo de colores droga alucinógena brisa máquina del tiempo espacio leyendo yo las señales de ese sol suavecito  que caía en el patio donde todos los otros niños corrían tomados de las manos menos yo claro donde se peleaban los perros chicos el pedazo de pan  del niño que llora mientras perros más grandes legañosos se juntaban en la biblioteca donde nos daba miedo ir siempre nos daba miedo Yo engullía mis mordiscos amargos, decía parada allí y desaparecía años siglos desaparecida desde ese lugar sintiendo como si de algún modo  el dolor que venía luego del miedo fuera  la purificación de los huesos y la película  que tapaba mi piel de las miradas y de las verdades aguardando ser descubiertas 

una roca es una joya

querido diarie: la ciudad, la waria, la rabia, las piedras rodantes, the rolling stones, los techos de zinc, los viajes en paracaídas, la gaby como árbol, nicanor corriendo al mar. Yo camino en una montaña. La montaña es una rocka. Una rocka es una joya.

Encriptada

tengo una letra encriptada la letra encriptada
el cuerpo que no abre con la llave, Mami
ahí está esperando su contraseña
la fecha de cumpleaños
el nombre del amante
el perrito que movia la cola
el puñal que dejé que me clavaran

tendré que dar vuelta la memoria
ponérmela al revés
mover mi edificio hacia la cordillera
esperando que al amanecer se abra como las flores

mi cuerpo costanera center
abriendo sus cortinas en medio de la ciudad
abriendo el subterráneo abriendo
los ojos atentos al cielo
la clave que me abre la boca
para decirlas
palabras

no me entiendo cuando digo XyZ
no me entienden que quise decir otra cosa
sin embargo me siento y hablo
hablo y me siento
mal o bien me siento, Mami
como detenida por mi silencio
que me pone los pelos de punta
cuando me dicen Basta, no te entiendo

Tengo una lengua anudada la lengua anudada
se me enreda en la boca
en los cuerpos de los otros
se me enreda en el cuerpo y en el cuaderno, Mami
en la envidia que me causan
los amaneceres verdes del veci…

Patriotismo de mentiras

patriotismo
De patriota e -ismo. 1. m.Amoralapatria.
2. m.Sentimientoyconductapropiosdelpatriota.


Según la RAE "patriotismo" es el amor a la patria. Y patria, por su parte, es la tierra natal o adoptiva a la cual el ser humano se siente ligado por vínculos jurídicos, históricos o afectivos. Me pregunté qué es para mí el patriotismo frente a los hechos coyunturales de los últimos años. Me refiero a la decaída clase política, al bombardeo de los medios, y a la buyente conciencia social acerca de la participación. Chile sin duda está lleno de luces y sombras, pero voy a realizar el ejercicio de recordar sobre lo que vi durante septiembre y qué sentí al respecto:

KIT DIECIOCHERO
Pendí de un hilo de reflexión cuando oí un anuncio por la radio (en realidad cuando le presté atención) y ofrecían el "kit dieciochero", que eran antiácidos, pastillas para el dolor de cabeza, quizás aspirina e ibuprofeno y faltó poco para incluir la bolsa de mareos.
Fue ese hecho el que me hizo c…

U s t e d e s

si te digo que el libro abierto siempre de manera aleatoria siempre distinto, es cada noche cada mañana algo nuevo. Eso que pareciera me diste que pareciera me fue dado, trae cada noche cada mañana una ciudad nueva, como si la ciudad que me contiene la ciudad imaginaria no fuera suficiente.
si te digo que eres un personaje como una sombra como un objeto de cada historia de cada tumba y de las camas desordenadas, o las cloacas que habitan en el libro eterno. eres o te inventé?
te he puesto distintos nombres con el paso del viento, distintas maldiciones, distintas posiciones en mi cama y en mi cuerpo, te sueltas el pelo, te lo quemas, te lo arrancas desde las raíces.
me preguntas cosas en sueños, como si fuera un hablar de palabras transparentes. tus palabras se evaporan pero sigues siendo la sombra, la punta del pie a la vuelta de la esquina, la nube que muta en el cielo tras la mirada humana, la huella en la roca de siglos, el viento. no hay sonido.
un espectro, una piel desvanecida.


mar de rocas

un hombre dice que la piedra de tu mano no es piedra
y en la orilla del mar las no piedras están tibias yazgo sobre ellas me arrastran hasta el centro ígneo de la tierra geoda mi cabeza y pellín mis brazos:
el sol emerge de la boca del Budi

las palabras palabritas de distintas formas pulidas rotas geodas negras grises en su mayoría semipreciosas están esperando romperse a la orilla mar inquieto turbio se traga la orilla en su reclamo: mar hambriento.

yazgo sobre ellas: este día no creo en nada tan solo sé del viento de las crestas rompientes de las olas del calor que sale de mi pecho y mis ojos cerrados como noche

qué nos empuja? qué nos atrae hacia la orilla?

la tele de nuestras cabezas repiten las mismas historias los mismos titulares que usaremos para envolvernos y arder sobre  nuestras camas

El único peligro es guardar silencio El único peligro es una traición

cosas de género

Un hombre me dice que quiere hablarme de amigo a amigo
Yo no soy tu amigo, le digo
Yo soy una Mujer
Tus amigos son otros.

La escritura como un medio para conseguir chicas

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Esto es lo que afirmó sin pudor un hombre hace un par de días, en medio de la noche santiaguina: para lo único que sirve ésto es para conseguir mujeres y viajar. Por eso estaba siempre atento a cada "like" a cada "me gusta" que era notificado en su teléfono. La conversación con él fue un tanto desconectada... es que él estaba realmente conectado a las redes sociales y no estaba atento a lo que hablábamos en el living de su casa.

Ellos me preguntaron que hacía yo. Les dije que era computina y que trabajaba de nueve a seis. "Ah, el perfil de oficina" exclamó uno de ellos, "es que hay dos perfiles de mujeres", dijo. "Y cual es el otro", pregunté. "El perfil de feria. Diseñadoras, artesanas...". "Ah, entonces yo también soy de ese perfil". Me preguntó por qué y le expliqué que mi segundo trabajo era en la editorial cartonera.
Luego me perdí en una conversación sobre por qué Hueders era una gran editorial y por qué podr…

moda primavera verano walking dead

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Cuando vi la foto en la portada de El Mercurio del martes 29 de agosto, a distancia de un metro sin leer el titular, pensé que se trataba de alguien con alguna enfermedad mortal. Me acerqué para leer y no era ninguna enfermedad mortal, querido lector lectora, era una fotografía de una demacrada y anoréxica modelo.
Moda primavera-verano decía, neodeportivo, vuelos. Algo en mí se preguntó ¿Hasta cuando venden este modelo de mujer?
Sabemos que no podemos ser totalmente saludables, siempre nos falta un poco de vitaminas, de fuerza, de energía entre tantas cosas que podemos hacer. Pero una modelo de esa características está lejos de ser un modelo saludable a seguir.
Sé que muchos tienen sus gustos y disgustos, pero no sería interesante que el neodeportivo se hubiera hecho con deportistas que participaron en los JJOO en vez de una pose enfermisa que según yo y todos los que conozco está un poco añejo, ah?

Diarios de viaje

Han pasado quince años. La última vez que te vi me entregaste tus viejos libros de viaje.
Hablabas de arquitectura de las ciudades que visitabas, de las geomorfología, de tus problemas, de tus novias... Escribe sobre ésto, dijiste, y me pasaste todos esos cuadernos viejos. Yo lo único que pensé fue que eras arbitrario, que no sabía cómo se podía hacer. Pero como yo estaba enamorada, no dije nada. Nunca he podido hacerlo: escribir tus historias. Era muy triste recordarte. Hasta ahora.

La escritura como una performance

¿Para quien se escribe, querido diario, cuando se escribe?

¿Se busca una audiencia? ¿un segmento? ¿La aprobación del resto o de determinada persona?

Eso pensaba mientras te escuchaba hablar, mientras te veía hacer tu performance. Porque lo que hiciste era la performance y no solo una lectura.

Cuando nada está escrito una puede recurrir a la performance para crear el efecto. El conocimiento es lo mismo: una muestra el conocimiento como una pava real que despliega sus plumas, para mostrar cuánto una sabe de un tema y así causar el efecto que las palabras que una ha logrado reunir no son suficientes.

La verdad es que la sutil capa de separación que usas para diferenciarte de tus objetos de estudios es un error. Si una quiere hablar de violencia tiene que buscar la violencia que hay en una. Si una quiere hablar de travestis tiene que buscar el travesti que una lleva dentro. Y etcétera.

Ahí estabas luego recolectando los frutos de tu show. Felicitaciones por hablar bonito. Y dónde está la …

Me siento frente a mi texto y me pongo a pensar

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En seis meses suceden muchas cosas. Suceden. Buenas, malas, o como sean, una está enfrentada a las cosas sin darles un juicio de valor.
Aquí me encuentro frente al texto que escribí hace un año atrás. Se suponía que era una historia de amor, pero una melancólica historia que empieza, termina y rompe algo mío; una estructura.
Escribí "Esa persona que llora en las vitrinas" pensando en escribir un diario. Cada día algo de la poesía en medio de una relación. Originalmente se llamaba "40", como una reflexión y un cambio de folio y mirar para atrás y pensar "Mira, hemos aprendido algo querida yo".
Luego, cuando fue tomando forma y cobrando personalidad. Pasó incluso por la no-lectura de ciertos amigos que finalmente no me dieron  o no se atrevieron a darme una opinión. Porque hay que sentarse para leer algo y darle tiempo, no solamente pensar en cómo lo haría una.
Bueno, aquí yo estoy ahora después de estos meses de "Escritura y Temblor", temblando …

Piececitos de niña: crónica de una performance de Cecilia Vicuña

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El premio nacional de literatura está desprestigiado desde que Gabriela Mistral mismo no recibió el premio hasta tiempo después de haber recibido el Nobel de Literatura.
Quería refererirme a varias cosas que han sucedido en estos días: El premio nacional de literatura y la presencia en Chile de Cecilia Vicuña.

Escribo este texto desde el desapego. Un fenómeno extraño de desapego de no tenerte y no buscar tenerte. Es quizás porque estoy bajo observación de mi misma: quiero saber a dónde voy a llegar si sigo esta ruta.

Comienzo con Cecilia Vicuña, quien está radicada en New York, y por estos días está en Chile y ha participado en una serie de eventos, partiendo con el elitista eXcentrico de Hemispherica; y ayer en la Casa Central de la Universidad de Chile, en donde presentó una performance llamada "Patipelaos". No es que fueran las únicas actividades, pero he tenido mi atención en ellas.

Partamos desde el pasado personal: el profesor Angel, profesor de taller literario en la…

C o r e

La palabra verdad debe existir de alguna forma, Mami ya sea en el nacimiento o en en el cajón que entra en la tierra y es tan breve su momentum pero tan certero como los golpes de oreja que dimos a los enfermos de hambre  que ni las brujas me hacen olvidar el incendio ni la polvareda ni las aguas que se vinieron encima después de invocarla la verdad es la luz que me ciega luego de quitarme la venda de mis ojos que sangran como heridas de muerte en mucha luz, Mami y viene desde tan lejos en lo profundo del pecho brota como las semillas que en el zurco del pecho

flujo de conciencia 1

ahi estaba yo mirando en los museos largas filas de seres que iban de costado como los egipcios cargando rocas
estaba escribiendo ideas simples sobre tu poesía que luego se parecían a las formulas matemáticas que giran creando cuerpos sólidos
estaba ahí tirando de tu pelo mientras me pelaba los pies en la alfombra
luego solo desaparecí, porque hay que partir de nuevo
como E Eme con los poemas como Pe Eme con las fotos y las guardias de la ciudad
como Sufjan cantando canciones que oigo una y otra vez porque esa soy yo: una historia interminable.

El Placer con los otros: lecturas, encuentros, presentaciones de Agosto

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Esta semana que termina estuve trabajando en algunas cosas importantes, que merecen la pena ser marcadas en el blog cyberespacial, de este poema de vida. La vida misma es un poema.


La joven poeta Roxana Palma Santibañez, a quien conocí el año pasado en el mítico taller de Moda y Pueblo (dirigido por el poeta Diego Ramírez), me pidió que la acompañara en la presentación de su primer libro llamado "Suspiro | Vómito | Muerte" (con la editorial Polla Literaria). Por eso comencé a principios de Agosto a escribir algo que estuviera a la altura de su solicitud; algunas ideas que se me aparecieron luego de leer su poemario, llevad un poco en este viaje de Escritura y Género que comenzamos en Julio con la mítica poeta y candidata al Premio Nacional de Literatura, Carmen Berenguer.

Digo que se me aparecieron, porque en realidad una puede leer poesía y sin esperarlo algo sucede y se ordenan las imágenes en la cabeza -como diría Raúl Ruiz- y también una transfiere mucho de lo de una en …

Escapados

allí estaban todos ellos
con sus nombres en las oficinas
con sus nombres en las estampas
en los santitos de los lectores del mundo
alli están ellos con sus escrituras burguesas
aunque actúan como todos
como marginales
pero no pueden huir de lo que les ha hecho la industria
tan solo pueden reunirse
rejuntarse
recubrirse con la sombra de los que están a punto de morir
quizás después de ello les salgan los colmillos
y despedacen los cuerpos inermes desalmados
trataran de comerse la poesía
atragantándose como albatroces en los muelles
como muertos de hambre de siglos
por mientras
como caminan por la calle cantando sus salmos
y tocando sus bandolinas y banyos invisibles
sin música que salga de ellos más que para sus oidos.
Nosotros yo
nos quedamos y huimos
con nuestras guitarras y armonios
a los lugares oscuros vacíos casi
pero que estallan con los dioses persas
que tocan sus guitarras y cantan sus honestos quejidos.