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Mostrando entradas de 2009

Todo parece fácil

Todo parece fácil, sí.Parece fácil escribir, publicar, exigir resultados. Sí, todo parece fácil. Aunque es fácil ante un escenario ideal. Cuando tienes todo el tiempo del mundo, cuando la situación económica te acompaña, cuando las editoriales te creen, o cuando los lectores te creen.
Y a veces hay tantos temas que tocar, tanto páginas que llenar al respecto y el tiempo se escapa de las manos como agua, como aire, como polvo.
Quizás es ahora cerca de fin de año, que todo lo veo muy claro. Un comenzar nuevo. Sin culpas, sin recriminaciones, sin exigirle nada más que a una misma. Sí es fin de año, y el montón de películas sobrecargadas de finales felices (finales que a veces cambiarías para que queden más creíbles).
Se vienen sucesos, mucho material para el 2010: una elección por venir, con resultados que nos tienen a muchos muy nerviosos. El Bicentenario y las promesas culturales, de las cuales todos queremos formar parte. En fin: alimento para nuestras plumas.

Martes 13, me dejó el barco

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No hay nada como este viaje. Las paredes se hacen transparentes y las habitaciones se vuelven la parada que nadie quiere usar, porque ya está tomada. Es la suerte de estar Por orden de llegada. Y aunque el colchón es duro y frío, no se desprecia porque nadie tiene un lugar caliente y cómodo asegurado.
La plata la sopla el viento mientras duerme, se la lleva a Patronato, a los carros de sopaipillas que abren a las siete y a los vendedores de lo inservible que doblan sus primeros billetes.
Soy parte de la vitrina mientras sueño como los perros en las plazas, que patalean soñando que corren con el pecho embarrado.
Están vivos.

Cantan a viva voz canciones viejas
que canto sin conocerlas
porque las conoce mi sangre
más allá de lo imaginable.

Las guitarras y los laudes
lloran canciones de Silvio
mientras sus músicos
hablan con el cuerpo
un lenguaje desconocido

Como si fuera amor
como si sus ojos los desnudaran
Tocan las guitarras desnudos
y nosotros los vemos
y lloramos

Están vivos.

Los otros son recuerdos
que nos abrazan
nos aprietan tan fuerte
que se nos anuda la garganta.

Y aplaudimos con ojos llenos de mar
Nos dormidos y todo un océano nos rapta
Si no fuera por ese que camina lento
nosotros ya no seríamos

Están vivos.

Mastican sus historias y las tragan
se devoran las lenguas
para guardar silencio
para alejarnos de aquello impronunciable

Cubrimos las ventanas con banderas
los perros se sientan en las sillas
para aullar con el arpegio
mientras la lluvia cae afuera
y nos trae la calma de los muertos.

La D.D.

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Aquí estamos. Al humo de tu cigarro se lo lleva el viento, mientras tu boca abierta lo deja ir lentamente. La noche de primavera cae sobre nosotros y sobre los techos tibios que se ven hacia el poniente. En el cielo buscamos ovnis que sabemos no vendrán, pero nos conformamos con estrellas fugaces que apenas se ven y que nos hacen doler los ojos mientras las seguimos.
-Esa no era un estrella fugaz.
-Sí era. Yo la ví clarita.
-A esta hora no se ven estrellas fugaces, sobretodo con la contaminación lumínica de esta ciudad.
-No le quites el encanto.
-Pero si es verdad, a esta hora se ven los satélites porque el sol rebota en ellos. van a una altura aproximada de...
-Ya. No te pongas fome.
Me pongo la chaqueta sobre la cual estoy sentada. Trato de escribir algo en mi croquera, pero cuando estoy contigo nunca puedo.
-Qué somos nosotros Rino?
-A qué te refieres
-Qué somos? Qué tipo de relación tenemos?
-Amigos?
Amigos. No me sorprende esta indecisión. No me sorprende que a veces no quieras contarme nada…

Sobre lo inquietante: literatura fantástica según Óscar Hahn.

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El lunes 10 asistí a la primera sesión de un coloquio organizado por el Instituto Norteamericano, en Moneda 1467 en Santiago, sobre "Visiones americanas de la Literatura Fantástica".
El invitado de la sesión fue el profesor Óscar Hahn, poeta y crítico literario chileno (1938) y profesor de literatura en universidades chilenas y norteamericanas, experto en literatura fantástica, autor de la famosa Antología de cuento fantástico hispanoamericano del siglo XX.
El profesor Hahn nos habló acerca del concepto de literatura fantástica establecido por Todorov y de cómo la singularidad de la literatura latinoamericana sorprendió a dicho autor, quien tuvo que modificar los conceptos establecidos por el mismo (basados en el cuento europeo originalmente) para incluir en lo fantástico a estilos como el realismo mágico.
El realismo mágico que es tan popular, es uno de muchos estilos de cuento fantástico desarrollados en Latinoamerica. Vendría a provocar en Europa el mismo efecto que causaro…

PULOVER y RABBITS

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En esos paseos por la ciudad, en las que Rodrigo acepta acompañarme, el viaje nos lleva a calle Bandera y sus liquidaciones de fin de invierno. Cruzamos por Plaza de Armas, siempre tan popular. Caminando luego por calle Monjitas, buscando el escaso sol que se cuela a través de tanto edificio, que va generando esos pasillos fríos de departamentos orientación norte, a los que nunca le llega nada ni el más mínimo rayo. En De la Barra, nos quedamos almorzando un cafecito y luego por el barrio Lastarria nos encontramos con una feria que se está realizando en un bello edificio refaccionado de calle Villavicencio (a pasos de El Biógrafo). El lugar se llama El Observatorio y cuenta con un café, una tienda permanente de souvenires nacionales y el tercer piso dedicado a una exposición de esculturas en madera. En el segundo piso se está realizando la Segunda feria de Diseño, en la cual participan diseñadores independientes y artesanos de las más diversas expresiones artísticas: vestuario, …

Llueve sobre Valparaiso

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Llueve sobre Valparaíso
se me confunden los sueños
con las novelas
las fotos de michael jackson
las poesías melosas
y los llantos de los fans por los ídolos muertos

Ese mundo es otro mundo
y esta ciudad me acoge vastamente
bajo su techo de agua
y sobre ese espejo azul y negro
del océano reflejando al cielo

Llueve en la oscuridad de Valparaíso
quiero mojarme en las calles
esperando que venga el día
cuando el arcoiris de casas refleje
el sol y nos deje ciegos
deje ciegos a los ladrones
con sus parkas dobladas en el brazo
e ilumine las cocinas de los cerros
donde amasan el pan

Que se lave la mierda de las veredas
que nos deje respirar
y nos acurruque bajo las perchas
de nuestro refugio

Mañana nos gastaremos la plata en libros
si es que se pone la feria
tomaremos vino para celebrar la tormenta
y luego me arrepentiré de beberlo
porque hay crisis
y no hay nada que celebrar
más que la lluvia
que cae sencilla
y golpea nuestros vidrios
nuestros ojos
en Valparaíso.

INVITACIÓN BAZAR CANTO DE LA TIERRA | 18 y 19 Julio - Ñuñoa

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La Transgresión

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Bajo tu piel tibia y tu boca huracanada
yace Roma.
Aquella Roma que no existe
que creí azotada
por las pasiones de la Tierra. Sus ruinas se levantan
con tus conjuros
tu lengua desconocida
como una daga
mientras los ojos de tus manos
fijos en este cuerpo siniestrado
me acarician
imaginando un rostro nuevo
que acabe de una vez
con este sueñoRoma yace bajo el concreto
de esta ciudad tomada
por otros que como yo
hacen mil preguntas
Habita en la piel ajena
que no dejará de ser jamás
un abismo
abismo que llama a la muerte
La promesa de la carne que resiste
al desastre
mientras la sangre la envuelve
de magnetismo
vibración y sonidoEl deseo muere en el silencio
crisol de todos los sonidos
que dejamos
que expulsamos
fuera de nosotros ¿Cómo se vuelve a ser ciego?
o sordo
o ignorante Roma, Roma,
¿Que hago deseándote todo el tiempo?
No hay lugar como Roma,
no hay lugar como Roma.





Ilustración: "Salto mortal", Alfred Kubin. Pluma y tinta sobre papel. 30,2 x 22,7 cm.1902. Colección privada, Viena.

Lo inexorable

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Si no fuera
por lo inquietante
del río que sube la montaña,
todo lo demás sería calma
todos los silencios
serían un silencio
sin el ave que susurra,
posado en la piedra negra.

Y al comenzar el alba
¿habrá el Kötaish
cantado canciones
en lenguas extrañas?
¿El fuego se habrá invocado
nombrando lo inexistente?

Así como los zorros
se anticipaban al temblor
Los chamanes
agitaban sus mantas
convencidos de que el fin llegaba.

La hora quieta
se quebró con la garúa
En la tierra
el cuerpo se hizo migajas
Los espíritus desvanecieron sus huellas
y nos dejaron solos

nos dejaron solos.

foto: Eli

15 de Abril: Poesía Erótica en la Biblioteca de Santiago

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Miércoles 15 de Abril 2009 POESÍA ERÓTICA Sala +18, Biblioteca de Santiago, 19 hrs. nota: Elisa Cárdenas=Elizabeth Cárdenas.

Lanzamiento El Puñal #2

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MIERCOLES 22 DE ABRIL
PRESENTACIÓN REVISTA EL PUÑAL #2

LECTURA DE OBRAS

BIBLIOTECA DE SANTIAGO / SALA +18 /19 HRS.

Lo que nos hace temblar

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Perdonemos al que dijo que era fácil
que era una menudencia
buscar aplacar la soledad
tú yo nosotros ellos
en medio del mundo
buscando tenernos
con todas sus leyes
y sus juicios

La manzana cae madura
común acuerdo
tú yo el contacto
que vuelve todo tan concreto

Creí que era fácil
que era una menudencia
buscar aplacar la soledad
este abismo
me sorprende
me llama como si
fuera lo único que existe

El salto lo di antes del salto
los mares se mecen
y en esta cuna
veo, frágil
lo sutil del miedo
y el barquito tuyo
en aquel mar negro
echando brillantes llamaradas.

Vacío

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privación.

(Del lat. privatio, -onis).


1. f. Acción de despojar, impedir o privar.
2. f. Carencia o falta de algo en alguien capaz de tenerlo.
3. f. Pena con que se desposee a alguien del empleo, derecho o dignidad que tenía, por un delito que ha cometido.
4. f. Ausencia del bien que se apetece y desea.
5. f. Renuncia voluntaria a algo.


V A C Í O

Como un fluido rabioso se expande
por la baldosa
una cabeza rota
una muerte
que nos despojó
de la sangre tuya

Habrías bebido mi sangre
en mi carne
hincado tu diente
si no fuera por
la suerte esquiva
un golpe
una cabeza rota

El otoño hizo lo suyo
en las alturas
el hielo, la gota
cubierta de velos
la fuga inesperada

la tierra
con toda su rudeza
abrió los brazos
y te atrajo hacia si

qué cabeza rota
rabioso estallido
suerte esquiva
te borró
dejandonos un
vacío extraño.

Aplacó lágrimas el viento
el hacer nos trajo risa

Pero inevitable
una mañana
cualquiera
que suceda aquello
de verte en la calle
como si nada.






A nuestro recordado Romi. El 2-abril se cumplen 9 años de su partida.

Zukiyaki

Roma no existe

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Roma no existe Amore
es un camino perdido, un deseo
Van a parar allí cartas blancas
y ese anhelo que no tiene hogar,
ni voz, ni nombre.

Roma es una piel que espera
llamadas de un teléfono mudo

No existe, no existe
nunca estuvo allí
más que en el pensamiento

Una voluntad que se sostiene
más allá de nuestra voluntad
un acuerdo antiguo
que hace girar la rueda
las ruinas
las luces del sol
sobre los monumentos

Desconocido, Amore
no sospecho el alcance de su voz
en el vacío
en el viento de Roma

Ignoro las pisadas y el contacto
de las manos en los arcos
la espera de la muerte
todo de ella, todo.

El despertar

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será verdad, digo entre dientes, mientras
la verdad con los dientes filosos me muerde el pelo y las
piernas y todo lo otro
Todo lo otro que acepta cualquier cosa para
no escuchar no sentir como golpean
las monedas
que caen de los ojos del muerto
Y la gente dice
Y el pueblo murmura
Vengo anunciando ésto desde que se enfriaron mis labios
y los ojos dejaron de ver primaveras en las piedras
Será verdad, digo
suplicando que cambie su cara quieta y me grite me rompa
me haga estallar
para no estar de noche soñando para mis adentros
que no hay lugar como el hogar

sea donde sea que se encuentre

No hay que salir a buscar el dolor
si las llagas brotan en la piel
el aire se vuelve grueso
y el corazón mastica a duras penas.

Lo mejor de Santiago en 100 palabras 2007 y 2008

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El 23 de abril próximo se hará entrega gratuita en el metro, desde las 12 hrs, de los ejemplares de lo mejor de Santiago en 100 palabras 2007 y 2008.
El minilibro incluye los cuentos ganadores de estos años y además una selección de microcuentos participantes.
Busque el suyo (su cuento y su libro).

Lo mejor de la semana

Este video que se encuentra en Youtube se trata del intento fallido de destrucción de un puente llamado Huaquén. Sin duda el diálogo entre los señores Bitar (Ministro de Obras Públicas) y Ominami (Senador de la República) quedará en el inconciente colectivo por mucho tiempo. (Gracias señores)
La explicación que luego le dio el encargado de la explosión al ministro, es lejos lo más vergonzoso del asunto.


campos magnéticos

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Llegaré a ti
rasguñando las paredes
poniendo mi boca en ellas
reconociendo la gruesa materia
con los dedos de mis ojos

Mis pies y sus soles
harán lo suyo
con las veredas en fuego
las baldosas congeladas

no hay muerte sin vida

mi corazón se ha quedado
enjaulado  
esperando que lo arranques
muere
vive
muere
se revuelca y se ensancha
buscando aire para saciarse

frente a frente
el contraste
nariz, ojo
impregnará en mi cuerpo
boca a boca
tu geometría


no hay más voz
que los latidos en el vientre
o el sonido del aire
espirado por
el cuerpo que se evapora
que rasguña el encaje de tu pierna
y busca el bálsamo de tu corteza

los ojos de tus manos
en mis paredes blandas
vereda de fuego tu pecho
el aire se vuelve grueso
y yo lo mastico
me como tu piel y tu carne
te devoro

sin vida no hay muerte
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Esta es mi angustia.

Rodea el territorio fraccionado
donde vida y muerte conciben este sueño
en el fruto maduro
abandonado entre almendros.

Va metiendo la uña en las paredes agrietadas
en baldosas clizadas
puertas añosas y caídas
para terminar de llevarse los adobes
a razón del viento.

Trepa la enredadera
sujetada de zarcillos en las tejas
para envolver el árbol y caer
con los frutos verdes
que olvidamos en el pasto

Camina descalza, tan dueña de todo
por las galerías
sintiendo como la tierra afiebra la baldosa
Un pie luego el otro
posa la mano sobre las flores
y las empolvadas calabazas

A los pies de un hombre enfermo
se va a leer sus versos
de vidas apagadas
le besa cuando se ha dormido
y huye al campo para limpiar su cansancio

Ella flota, río en la tarde
cuando las golondrinas chapotean en el cielo
los niños gritan espantando a las garzas
y los bichos
que han hecho de las piedras su casa
Se pintan el cuerpo con barro
y caminan sobre la tierra movediza.

Siento que vuelve con el viento
que abre las puertas
acaricia al …

Fuera de casa

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La ciudad está tal como la dejaste. Las noches suceden a los días y la luna va variando según lo esperado.

Me sujeto a esta silla con una fuerza de voluntad desconocida. Desde afuera penetran los rugidos salvajes, brutales, de los cuales he tratado de escapar en noches como ésta. Se ha secado mi garganta y no hay agua que logre saciar esta sed.

Antes de llegar a casa. En la oscuridad de la calle, apareció de improviso un gentío en bicicleta. Suavemente tocaban sus curiosos timbres y conversaban mientras pedaleaban. Unos más diestros transportaban un cartel que decía en letras grandes REVOLUCIÓN. Las lucecitas delanteras parecían luciérnagas salidas de sus débiles baterias y el único sonido que emitía la multitud, además de sus timbres parecidos a los de sueños infantiles, era el pedal haciendo roce con el viento. Aquel cartel despertó mis emociones colectivas que me hicieron sonreírles y mirarles con una felicidad de final de fútbol. Casi los seguí corriendo, tropezando con piedras y ag…

Penumbra

Penumbra.

La ciudad es un monstruo dormido
y unas sombras caminan por las calles
con sangre fría y corazón negro

un canto violeta emerge

¿Qué les pasa a las horas que se detienen
o son mis pasos veloces quemando el asfalto?

El ser ya conoce las respuestas
yacen bajo la piel de un cuerpo que envejece
que ya no dobla sus rodillas como antes
ni abre sus caderas como antes

un canto violeta llora desde mi pecho

Este mundo viene a tormarme de la mano
y con las manos hago gestos a otros mundos
Un rugir me arrastra, otro me lleva
tan agudos tan brillantes me queman

La boca muda

El silencio es un silbido nocturno
y la pausa que se arrastra
entre tus palabras y las mías.

Te fuiste, lo dejaste conmigo
mientras decides volver
habiéndole dado claras instrucciones
al sonido de la puerta
a esos pasos profundos
que a veces creo oír.

Por las mañanas cuando duermes
casi eres un silencio
A veces se borra tu cara
y tus ojos se queman
No eres nada
estás allí sin embargo
transparente
tus huesos se parecen
a una serpiente vacía

Silencio humano,
de muerte silencio.

Silencio es un engaño
mientras le late a uno el corazón
y se le enfrían las manos.

Esto es como morir

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Esto es un poco como morir

Que le entierren el puñal lentamente
mientras el sabor de lo amado
entra por los ojos y oídos

Vaya que durará

Con la llave en la mano
una puerta de serpiente me susurra ideas
quizás cambie
quizás me pierda en las calles allá fuera
me convierta en sal

Entonces va:
tu barquito echa fuego por las ventanas
el agua parece un espejo negro
por donde serpentean llamas amarillas

Un poco como morir

Miradas de ojos de lluvia
mientras me incendio sobre la silla
que se vayan las flores con la corriente
que me corten las yemas las cuerdas

Morir así es

un salto al vacío provocado
por el estallido de la roca
descubrirse de improviso
para quedar al fin desnudos.




Ilustración: Gustave Doré.

La Ira

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Otro hervor se hace patente.

Mis tripas arden
un ácido aflora bajo mi lengua silenciada

Una puntada yace en el seno
hecha de tus palabras empuñadas
con la mano ruda
misma que calcula bien sus cifras
y que dibuja equis sobre nuestra frente

El mundo gira
gira
¿que acaso nadie te lo dijo?
seguramente no lo oiste
con el ruido de las monedas
o el clamor de los relojes viejos
los gritos de los que tranzan
ficciones en la bolsa
la marcha de los hombres a la guerra
una guerra
de nombre moderno
enmascarada de siglas
y justificada por barriles vacíos
de una paz inexistente

interpreta el silencio de mi dedo
la angostura de mis labios
los ojos que te evitan
mientras unos cuervos salvajes
lamen su pico deseando
tu carne seca

no hay modo alguno de salvarle
de la caída de sus torres
de la locura de sus escuelas
de las manos que empuñan eso negro
hecho de fuego

Chusca de 7 suelas #2

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Apareció Chusca de 7 suelas Nro 2 - Enero Consiga la suya al solilluvia@gmail.com Un trabajo independiente desarrollado por Eli Cárdenas

Cadenasso en Bellavista

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Esta noche se presenta Felipe Cadenasso junto a otros músicos, en el bar ONACIÚ.
Desde las 23 hrs
Buscar en barrio Bellavista calle Loreto 460
a $2000.-

El Piano

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La semilla se avecina a la tierra.
Ella abre su negra boca suavemente

Como el peuco que se atraganta con tanta miga
o el perro que muerde el hueso infinitamente
muerdo el aire y me atraganto
de su espesura blanca

En el piano vibra una nota sin remedio
La voz, como un hilo atado a un pie
se interna en el laberinto
replicando el eco en las paredes
y en las sombras

Un suspenso envuelve la pisada sobre el cemento
se ha ido la calma
y la ciudad nos quita la piel a mordidas
esperamos que algo suceda
algo que nos rapte de la rutina
que venga rápido
con sólo presionar una tecla de escape

se desliza un pie por la puerta
cierro los ojos e invento paisajes
para las filas de ovejas
que llevan atados sus
cazadores y bárbaros
en un pequeño estuche en el pantalón

La estrella se enrojece
el piano desafinado
espera con sus teclas rotas
ser perfecto
ser suave
resonar la cuerda que sujeta
en nombre de los ausentes

Yace con su barniz negro
Arrimado a la pared
restando espacio al living luminoso
El hombre le buscaba con ansias
pero la herm…

The Universal | Blur