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Mostrando entradas de 2015

Más grande que uno

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Recuerdo muchas navidades en que mi hermano menor (cuando éramos solo 2) se encerraba en el baño por horas y no salia, obligando a todos a gritarle -por turno a través de la puerta- que saliera, que estaba todo bien, qué por qué estaba triste. Terminábamos todos llorando, y me preguntaba qué cosa además de que yo era matea y de que él escribía los números al revés, y que mis papás se quejaban de las malas notas, qué podía estarle pasando que sufriera tanto. Cuando ya era grande, y nos llevábamos mejor y yo había pedido todo los perdones necesarios sobre la vez que le enterré el lapiz, o por gritarle o por desquitarme con él cuando no debía, me contó que aquellos días de navidad sentía una emoción tan pero tan grande que era mayor que él y su cuerpo y su mente de niño, y que no podía manejarlo, no sabía qué hacer y que por eso se encerraba en el baño, a esperar que se le pasara. Anoche nos reíamos de las morisquetas que hacía con los regalos, anoche nos reíamos mucho de las fotos que s…

Este calor de amar

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Se cierran las pesadas cortinas que llevo en los ojos
tantos abrazos juntos de los que huir
pero de los que no puedo

esta situación  me arrastra 
como los perros locos a sus dueños

me revuelco en la cama que cada vez es más grande
y la noche sube como un bloque
con sus rugidos furiosos en busca de basura

A pesar de la negrura me despierto 
siempre antes de los relojes

las duchas frías no me quitan nunca
este calor de amar tanto cada cosa
Yo amé | Yo Amo



foto de Eli Cárdenas

El lugar en donde vuelan las ballenas | Bitácora de viaje día #1

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::Bitácora de viaje hacia el lugar donde vuelan las ballenas:: comienza así: He llorado por varios días y varias noches. Pero esta madrugada desperté y junto a mí había una mujer antigua como una chamana. Dijo que quería verme y se quedó conmigo hasta que me dormí... cuando desperté ya no tenía ganas de llorar otra vez. Recordé porqué había decidido dejarlo todo y pensé Que tal vez hoy la veré de nuevo, y esta vez sí que vamos a hablar.

dolor

Esta herida que tengo aquí no es una herida es un trazo donde pondré versos que me quiten el dolor.

Durazno Sangrando

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Era una fiesta con amigos del trabajo. David puso el departamento, y el resto llevamos las cervezas y el vino. Era un edificio viejo en calle Teatinos. Subimos las escaleras antiguas, espaciosas, paredes blancas, y el eco de nuestras voces y nuestros pasos se esparcía por las baldosas brillantes de pasillos amplios. Luces amarillentas nos iluminaban.
Era un departamento grande, con los pocos muebles que uno tiene cuando vive solo. Pusieron un disco, una voz rara, nueva y vieja. Era la primera vez que oía una canción de Spinetta. Bailé con el Pablo, no recuerdo qué bailamos, solo recuerdo su rostro en la oscuridad y recuerdo que me gustaba. Me sentía en calma, parte de algo. Esos años eran lo años en que bailábamos y cantábamos hasta la mañana. Antes del amanecer, David dijo que podíamos subir a la azotea. Todos corrimos, o quizás fuimos en puntas de pie. Y allí estaba la Ciudad: Fresca, ingenua, gris y gastada, pero también tremenda, para nosotros que estabamos recién en la partida, con…

Venturi

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A Daniela.

Yo no sabía qué decirle a una persona que está a punto de morir. Llevé la guitarra pero no sabía si cantar era apropiado. Tan solo dije cosas tontas, ideas, efímeros sucesos cotidianos. Ella se estiraba en la cama de vez en cuando, hasta que pasara el dolor. Su cuerpo ya no era el mismo y su belleza no se esfumaba. Parecía estar en el más allá y en el más acá. Y yo con todo el tiempo imaginario por delante dije "quiero hacer esto pero me da miedo" y me respondió "¿Y cuál es el problema? Solo hazlo". Le di un abrazo, dije que la amaba y deseaba trascendencia. Me fui a mi casa por la autopista sintiendo que todo era raro, que la carretera estaba inclinada, que los cerros estaban desparramados, y a pesar de eso yo no caía. Nos despedimos como si la muerte fuera un viaje. Esa noche, el 27 de febrero del 2010, a las03:34:08de la mañana, hubo un terremoto grado 8.8 en el mar frente a Curanipe y Cobquecura, a 150 km al NE de Concepción. Ella murió a la semana si…

La historia hacia atrás

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Hoy terminaré el último taller de este año.  Estoy cansada, se me nota en la cara. Y olvidé tomarme las vitaminas en la mañana... Tengo un germinado de trigo, que funcionó en un cincuenta por ciento. Las microhojas están en el balcón lanzando fuera de la tiera sus primeras hojas. Arranqué un ciboullette que lleva más de un año resistiendo. La caléndula está que sale, y hay unos almácigos que sobreviven también a este balcón de centro de la ciudad. La bicicleta se empolva y también los pies cuando me asomo a ver si todavía está la virgen en la punta del cerro. La casa está ordenada, menos mal la mesa lo está para comer. El taller está revuelto. Los libros de la Carmen Berenguer están en producción... y me hice un árbol de navidad con libros cartoneros. No sé si me gusta tanto la navidad o si acaso creo en ella. Pero sí creo que creo que el hombre es un ser espiritual viviendo una vida humana, y que a veces nos juntamos atraídos por eso que vemos en los otros para crear algo nuevo. Creo en …

La Vorágine

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"En otras épocas fui más débil, fui menos acertada, y más enrollada. Ahora mi vorágine es como mi nube tecnológica. En mi celular debiera poner una apps llamada Vorágine on line, como se puede ver el pronóstico del tiempo."
La vorágine ese una novela del colombiano José Eustasio Rivera, que la leí cuando iba en la escuela básica, y aunque no recuerdo bien la trama,  nunca me olvidé de este título tan magnífico... Una vorágine es un remolino de gran fuerza que se forma en el mar, y también se refiere a una mezcla de sentimientos intensos y desenfrenados.
A veces creo que veo mi propia vorágine pero desde arriba, veo su fuerza y puedo sentirla. Pero no me percibo en pánico, más bien en desafío como si estuviera en la boca del lobo o "en la pata de los caballos". Un par de vistazos en la agenda y con un par de anotaciones desvanecen la bruma. "Que no se te olvide acordarte que me tienes que olvidar" dice la canción de los tr3s...
La fuerza indescriptible de est…

Trabajo y más trabajo

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alondras y cuervos, en el poema



Ilustración de Elizabeth Cárdenas para poemario Heroína de Eliza Adonis (La Joyita Cartonera)

Delantales Blancos / Camisas Blancas

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Mi error voluntario
mi culpa
el silencio del voto nulo

¿Dónde me quedé yo
cuando la multitud se paró y se fue?
me resquebrajé, crují y mi herida
creció hasta mi coronilla
¿Cómo consigo arrastrarme si arrastro
mi cadáver?

Préstame el cuerpo
que el mío está roto rajado
tantas culpas y versos 
que quisiera quitarme 
préstame el cuerpo Ena
que el mío 
casi vale malezas 
casi vale un peso.

El chorro de agua me impulsa
fuera de mi cuerpo
tengo frío
Cúbreme con el blanco delantal 
que en este país es grito y plata
mas gritos(y platas saqueadas):
maniceros
cocineros
carniceros
se toman fotos 
se toman selfies
se toman el poder
la palabra
me toman la mano
y el brazo completo

Un delantal blanco que me cubre
que cubre loqueros y locos
Ven tú y átame atrás la camisa
mándame a un exilio en pais sitiado
sálvame de los locos que están afuera sin tregua
comiendo cabezas
hablando locuras 
invocando la guerra y la justificación de la guerra
que la tele ametralla 
a diario 
imagenes de barro
de muerte
de carne con sostén
de cerdos con diamantes en…

El sueño de la multitud

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Venían las multitudes alocadas
en contra del flujo de la circulacion
La esquina era un accidente
de vendedores ambulantes, 
mujeres esperando ir al trabajo
y uno que otro estudiante
que aguardaban estoicos su micro

Multitudes alocadas
que antes tenian caras borrosas
no tenian lengua no tenian piel
y que ahora son poetas
son cantantes
son amantes
que derriten el pavimento
con solo estar de pie esperando

Alocadas multitudes se saludan
compran marraquetas calientes
y las pasan en la plaza
iluminados por algo
que pensaba yo es un sol nocturno
se nos caen los dientes 
de tanto apretarlos
y una sonrisa transparente
devela un grito que parece llorar
que parece ser un susurro de amante
una caricia hecha 
por una lengua lanosa:

Des


pier


ta

Yo no soy Sarah Kane

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Y ya no me pregunto si estoy loca. Y dejé de sufrir porque sé que lo soy, y no me importa. Y recuerdo a esos tontos que me dejan y que me dejaron, y debe ser que  no me entienden. Y son las tres, y es la hora en que siempre despierto. Y acaso algo sucede en los campos magnéticos o en la tangente del mundo, y algo triza el silencio cuyo sonido me despierta. ¿Y acaso estás pensando en mí? Y no es que ahora sean las tres y estoy despertando, es que ahora recién voy a dormir y la luz parece rara  a esta hora. Y mi piel luce verde y azul y pálida y más negras parecen mis ojeras. Y me raspo la cara con la toalla, para sacarme lo que me pesa: la sombra y el rouge y la base y los ojos y la mueca de la boca que está que se cae, y los dientes y los senos y la cintura y el ombligo y la sangre y la ausencia de mi sangre y el dolor que duele a veces. Y mis partes y yo caemos y caemos al sueño, y en medio de ese momento y el espacio de la mañana se elevará la lava por la chimenea de algún otro volcán,…

Patio | Libro Ilustrado

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Hoy finaliza el taller de Ilustración impartido por la profesora Francisca Robles, en el Café Literario de Parque Balmaceda. Han sido dos meses de lindo desafío, ya que compartimos con amigos artistas de diversas áreas que realmente saben lo que hacen.  Como parte del cierre de este ciclo, tuvimos que idear un libro ilustrado, que incluyera lo que aprendimos en el taller. Fue así como nació "Patio".  "Patio" contiene imágenes de mi niñez en la parcela de mis abuelos agricultores, en una comuna de Quilicura que ya no existe debido a la modernidad y a la industralización. Una copia de este libro será donado esta tarde a la biblioteca del Café Literario.

Este libro está dedicado a mi abuelo Williams Villalobos Mendoza, quien falleció en marzo del año pasado. Dedicado también a mi madre Gladys y a mi tia Ruth, quienes han tratado de alcanzar la felicidad para ellas y sus familias, a pesar de las dificultades.




Un año ya! | May is our anniversary!

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Mayo 2015: Un año de vida de La Joyita Cartonera.
Tenemos 4 títulos publicados y 2 más vienen en camino.
Since May 2014 we have been handcrafting books using recycled cardboard. We have published 4 books and we are preparing 2 new books for this 2015. 




Alicia | por Tontograve (Artista)

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En la Feria de Editoriales Cartoneras del próximo sábado 18-Abril-2015, en el Café Literario Parque Bustamante (General Bustamante altura 50, Providencia. De 11 a 19 hrs), voy a tener unos ejemplares de ALICIA EN LLAMAS (mi segundo poemario) con el Arte de Gonzalo Soto más conocido como Tontograve (dibujante) quien me regaló uno de sus dibujos para mis libros. Busca el stand La Joyita Cartonera


18 Abril 2015 | Actividades de La Joyita Cartonera

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Queridos amigos, los invitamos cordialmente a las actividades en las que participaremos el próximo sábado 18 de Abril 2015.

PARQUE BUSTAMANTE / Sábado 18 de Abril de 11 a 19 hrs. Estaremos en el Café Literario del Parque Bustamante (General Bustamante, altura 50, Metro Baquedano. Entrada Liberada). Tendremos nuestro stand de libros y algunas otras cosas hechas por nosotras. Presentaremos el libro "BUENEZAS",con sus autorasStephanie Holiman y Juani Bustamante (del Huerto Orgánico Urbano Hada Verde)y como invitada especial Sofía Hernández (antropóloga y huertera), quienes nos hablarán de este lindo recetario. En el stand nos acompañará Liz Gallegos para mostrar y hablar sobre el FanzineFollaG #1.

HUERTO HADA VERDE, ÑUÑOA / Sábado 18 de Abril de 16 a 20 hrs. Estaremos también en el Bazar de Otoño del Huerto Orgánico Hada Verde (Manuel Barrios #4201, Ñuñoa. Entrada Liberada). Llevaremos nuestros lindos libros y cuadernos para pasar la tarde junto a voluntarios y amigos del Huerto …

Buenezas Arte | La Joyita Cartonera

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Buenezas, o cómo cocinar con hierbas silvestres chilenas. El próximo 18-Abril-2015 estaremos en la Feria de Editoriales Cartoneras.
Habrá stands de libros de varias editoriales cartoneras, talleres gratuitos y presentaciones. La Joyita Cartonera, presentará el libro recetario de Stephanie Holiman y Juani Bustamante, 
ambas miembros del Huerto Orgánico Urbano Hada Verde
(Providencia, Santiago).
La portada del recetario es un collage que contiene una de las 7 hierbas comestibles mencionadas en el recetario y que son consideradas "malezas" en la cultura chilena, pero que tienen altas propiedades nutritivas. Además contiene algunas imágenes urbanas como andar en bicicleta o balancearse en un columpio, hasta algunas actividades propias del huerto urbano como es alimentar las gallinas.

Permanecer Libres

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Las audiencias nos tocan
cuando estamos en frente, cantando el manifiesto de vida
con los ojos nos tocan, nos acarician,
sus oidos nos tocan, su sangre caliente nos toca
nos tocan con sus abrazos y sus manos en la despedida
y cuando leen 
y cuando nos recuerdan
y cuando sueñan con la música que llevábamos puesta...

un hombre oye como el niño oye
mientras se revuelca en el suelo de la niñez
una mujer oye como oye la niña
que buscaba crisálidas en los árboles del otoño
y luego ésto es un recuerdo

eran libres en el momento de la danza
son libres de mí en los momentos que yo 
soy libre también de toda política
somos libres en nuestra risa
en el papel que guardamos cándidos para el recuerdo
en el vestido que preservamos en los closets 
que se van quedando vacíos

y cuando esa libertad se acaba y entra un pensamiento
una idea incubada, la cohersión de la mente
domesticada
aún allí
cuando parece que no hay espacio
para la cordura de la pata pelada y de los vestidos sueltos
aún allí permanezco libre

libre de un folio
o d…

Ecos

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Tantas tantas ideas y están todas fuera de aquí
fuera de esta caja de cristal
de alambres
de rostros de cartón sin sangre
sin sonrisas

¿quien soy dentro de estos muros?
unos ecos de Pink Floyd vibran en las ventanas
en el piso
salpicando clizaduras
por donde sale la sangre cantando nombres
posibles e identidades posibles

No soy este país y sin embargo lo soy
soy tanto del mundo
como del silencio
no podría dejar de circular por el mapocho
ni sufrir por las ciudades que se quedan sin agua

La corrupción me duele 
como el ataque de mosquitos
me pica me arde me irrita
y no sé por dónde tiene remedio
en la extinción del mosquito
o en el fin de la picadura.

NADA

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N A D A

Como una maquinilla extraña
viva
autosuficiente
arrojada a la tierra
con los meteoritos
habitado por las ultimas sondas
espaciales 
Se estrelló la Nada
con la tierra 
causando un crujido 
como de corazones rotos.

La nada 
dio un pequeño paso 
se trepó en el muro
silenciosa
nosotros no sentimos Nada
pero nos miramos nerviosos
con sospecha.


Primero se acaparó la mesa
las copas 
atravesó las ventanasluego las cortinas
y las puertas cerradas
atravesó el ambiente denso
como cuchillo 
No vi, no vi nada
ahora tampoco veo
sentí el sonido de la nada 
que golpeó mis tímpanos
con un grito
me tragué el aliento
el peso me hizo caer de bruces
como una gravedad doble
incendiaria

No escuché nada
ni nada ví
no siento 
no digo 
nada de nada

Di un paso atrás
como de escape
la nada me miró 
con ojos vidriosos
sonrió como si nada

era un gran paso para mí
un pequeño paso para nada.



Santiago, 5/2/2015

El botón de Nacar | Patricio Guzmán

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Finalmente, y desde su experiencia ¿Qué le diría a los jóvenes realizadores que están comenzando sus carreras?Que sigan trabajando con entera libertad en cualquier idea interesante que tengan en la cabeza. La creación artística no se planifica desde el punto de vista de los guiones sino que tiene que ser un campo abierto, muy libre y temerario, incluso experimental.Patricio Guzmán, documentalista.
Tomado desde http://www.cinemachile.cl/cinemachile/?p=6528
Trailer acá

Lo que nos queda

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Hay amor para Alguien que regresa / amor hay para alguien que se va
nos quedamos nosotras haciendo la guardia
nos mantenemos haciendo la guardia
de nosotras que nos quedamos 
cuando nos quedamos a nosotras mismas

vida efímera y vulgar

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Leía a Lihn y su diario de muerte. La muerte situa al casi muerto en un territorio extraño. Los pequeños gestos que se hacen hacia los vivos y sus indecisiones. Lemebel se levantó de su lecho para ir a saludar a su público. Un eterno performista. Nadie podía quitarle eso, el derecho a saludar a quienes lo quieren. Atrás quedan las academias y su toxicidad, esa que atora las venas de los que deciden entregarse a ella para perfeccionarse. No tiene nada de malo, pero es necesario estar atento para no morir y no amargarse. Lemebel no ha muerto. Como tampoco murió Bolaños. Como tampoco murió Cortázar. O Tellier o los otros. La muerte deja un vacío extraño entre los vivos y los muertos. Vemos lo mejor y todos se suben al carro de la despedida colectiva, los que creen que pertenecen a su misma estirpe, los que tienen su selfie, los que ahora quieren saber de quien se trata... Lo cierto es que Pedro escribía crónicas divertidas, coloridas, locas, de personajes cotidianos y a la vez estrafalar…

Las muertes vienen

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Las muertes vienen
se llevan sus críos vencidos del orgullo, de la ira
tan perfectas vienen
que no se fijan
en puños apretados
o golpes viejos
Las lágrimas de las multitudes
crean ríos nuevos
y en el silencio de la corriente
los vítores suben                                 suben
volando como palomitas locas


En la multitud, Allí
el amado se pasea en la memoria
como Pedro por su casa.


En la memoria de nuestro querido y respetado Pedro Lemebel (1952-2015).

PENTApoesía

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Políticos imaginarios
reciben fondos imaginarios 
usan boletas imaginarias 
de contactos supuestamente imaginarios
y cometen involuntarios errores imaginarios
que ahora les cuesta su moral imaginaria.

El interes imaginario
en su patria imaginaria
suscita en el político imaginario
un temblor y pasión imaginarias
que bien podríamos esperar
suceden en realidades imaginarias
de la copia feliz más imaginaria del Edén.

Rezan a sus dioses imaginarios
para que envíen emisarios imaginarios
con mensajes imaginarios
que puedan sacarlos de las cárceles (también imaginarias)
que podrían retener imaginariamente a estos
ladrones imaginarios.

Redes de corrupción imaginaria
se van destapando imaginariamente
mientras los santos imaginarios
lloran sus lágrimas imaginarias
para que la opinión pública compre
sus discursos imaginarios.

(continuará...)