Entradas

Mostrando entradas de 2012

La trizadura

Imagen
Y afuera florece la hierba.

El lenguaje con sus remolinos habita un espacio vacio
que brotó de la negrura
de mi negro crisol 

Somos los remolinos en el agua
y el río sigue su curso
a pesar de nosotros
a pesar de lo separados que nos sentimos.
Tu presencia es la presencia
del mundo con sus
colores vivos.

Eres como un espejo
un cielo en los caminos perdidos tu piel es la dicha fragante al deseo que adviene inevitable
a la hora de sentarse a la mesa

El color de las ferias me embriaga
cuando la brisa pasa

Los huevos están encima de la mesa
para romperse
La ropa está puesta para quitarse

¿Si apago la luz, como a la mente,
vendrán las respuestas hechas susurros
hasta mí?


Nuestros Sábados

Imagen
"Se queda pensando y me dice que a veces los hijos son los que muestran el paso de los años. Y que cómo él no tiene a veces no sé da cuenta, y que lo siente sólo cuando hace el ridículo."
Sábado. Primera vez en tanto tiempo que logro quedarme en casa. Mi cabeza da un poco de vueltas todavía, y no es que bebiera demasiado en la fiesta de anoche. Es el mal humor que todavía me dura. Debí irme cuando pude, mi reinado pasó de ser de bullying por parte de mis colegas, a ser un juego aburrido ya arriba del escenario. Necesito agua y necesito un café.
Una vez en la calle, la ciudad buye en actividad. Calle Merced ha cambiado últimamente. Este barrio se ha vuelto popular, bullicioso. Camino vestida de mi color azul, para sobrevivir al gris de la ciudad. Entro a la disquería y pregunto por el último de los Bunkers. Nunca me gustaron, pero les doy una oportunidad únicamente porque alguien me hizo escuchar algunas canciones y me parecieron razonables. Salí de ahí alegre. Quizás hablar de …

La historia es más o menos así

Imagen
"Y así como el Pato Fernandez, mi antiguo equipo y yo, habíamos pasado muchas veces por cosas similares. Habíamos viajado juntos a lecturas, nos daban espacios en cafés gays del barrio brasil, incluso enla Estación Mapocho ola Biblioteca de Santiago. No era tan malo después de todo."

Hace poco tiempo, digamos por ahí por Septiembre, le dije a mi antiguo marido que dejaría de trabajar en la revista El Puñal. Era un proyecto que no quería dejar, que venía manteniendo desde el 2005,. Yo lo había creado con todo mi amor, mis noches, mis días, a puro pulso. No quería dejarlo aun después de la separación, cuando me dediqué a "lareconstrucción" personal y dejé el trabajo de editora botado. Él se tuvo que hacer cargo, como buen magister en literatura latinoamericana que es. Y lo hizo bien. Luego vino lamañana donde supe que lo dejaba ir, sin arrepentimientos.
Entonces pensé en inventar algo nuevo, y la idea la dejé suspendida en mi agenda para volver a ella después con más c…

La Rabia

Imagen
Flor del norte
difícil es mantenerse despierta
cuando el desierto florece de  
maneras imposibles.
Y tu silencio que me mata
como ese bullicio 
de tu sabia que no te deja oir.

Momentos perfectos vienen 
como rayos sobre mí
cuando la primavera
vaga en otras latitudes
pero estoy al borde del abismo
y la rabia sale como el jugo 
de mis glándulas
quemándome las venas,
hirviendo 
cociendo la carne blanda
hervor
los ojos rojos.

Flores antiguas
quietas
sin corazón
Se quedaron encima
Se bebieron el agua
esperando
esperando
esperando

Odio su espera
la he guardado por eras
bajo llave
en el vientre oscuro
negro, anhelante de flores.





Cuando se acaba la música

Imagen
When the music's over


¡Cancelen mi abono a la resurrección!
me quedaré bailando hasta el final
aunque no quede ninguno que se atreva
a seguir un paso lento
y bailar con el humo de los efectos
ni las luces

Me demoro sí
en darme cuenta
que se me van las cosas de las manos
las serpentinas
los hielos
las flores
se las lleva el viento
impulsadas por algo que no vemos
y el sílice que me queda es
para no olvidar


Jim canta y grita
y los borrachos se tiran los tragos encima
mientras su boca no puede beber más
¿quien los necesita
después que te sacaste los zapatos?
después que no hay ningún sueño
y cuando los principes azules
se fueron para siempre

Me puedes amar si quieres
Yo no te aseguro nada.

Este es el momento

Imagen
la vida es la loca que zapatea de noche en el piso de arriba
los ronquidos de un león oculto en tu cama
mientras quieres dormir dormir dormir

la vida son las cartas sin respuesta
las invitaciones sin aceptar
que llegan pero que no interesan
porque no es momento

Escojo abrir la puerta
y las flores que pongo bajo tus fotos
el aire que respiro
cuando se quema el incienso

la vida son las palabras que elijo
en las oraciones
en los conjuros
en los gemidos
en los sueños
que vienen mientras estás dormido.


Un gato juega con pájaros

Imagen
un gato juega con pájaros antes de devorarlos
soy el pájaro, soy el animal
el que mira que no piensa
mientras un destino sopla sobre el hombro descubierto

Otra vuelta

Imagen
Estaba pensando en las horas 
en las oraciones dichas en silencio
mientras se da vuelta a la esquina
Pensaba en los trámites y en las filas
que precederán a mi muerte

Jamás pensaba en perder y aún así
Ya estabas derrotado antes de la derrota
¡Es tan fácil dejar de ser río!

La decepción deambula por este desierto
como la fata morgana aguardando
nuestro entusiasmo
en el encierro de la noche.

Penumbra

Penumbra.

La ciudad es un monstruo dormido
y unas sombras caminan por las calles
con sangre fría y corazón negro

un canto violeta emerge

¿Qué les pasa a las horas que se detienen
o son mis pasos veloces quemando el asfalto?

El ser ya conoce las respuestas
yacen bajo la piel de un cuerpo que envejece
que ya no dobla sus rodillas como antes
ni abre sus caderas como antes

un canto violeta llora desde mi pecho

Este mundo viene a tormarme de la mano
y con las manos hago gestos a otros mundos
Un rugir me arrastra, otro me lleva
tan agudos tan brillantes me queman

Habitación Cero

Imagen
"Ya en la calle, caminando junto a mí, dijo algo sobre las multitudes y su ignorancia. Parecía aquello como el comienzo de una conección rara, una historia loca, críptica. Yo recolectaba información de lo poco que me decía." Marcelo me invitó a su departamento para un concierto. Dijo que le gustaba como yo escribía, que escribía como Beto Cuevas. Yo entendí que era un cumplido. Marcelo era lindo, pero raro. Me gustaba y me fui toda nerviosa a verlo. Cuando llegué me saludó y me preguntó si quería agua, yo apenas podía tragar, pero le dije que no quería nada. Me sentó en un sofá, en el living de su departamento -último piso- tapizado de bandejas de huevos. Delante de mí había una tarima con un micrófono de pie. Buscó la uñeta en su pieza y luego volvió para subirse al escenario con su guitarra eléctrica, dónde empezó a tocar para mí algo que no recuerdo bien qué era. Quizás era Oasis, quizás La Ley, quizás algo propio. No sabría decir. También cantó.  Fueron largas horas, sin recr…

La Guerra es la Paz

Imagen
Te vuelves viejo con el vacío de la sangre en el cuerpo como si tu alma fuera un códice indescifrable y respirar y moverse, un trabajo aburrido que se añora desechar.
Te aparto de mí
Te aparto de mi porque la guerra es la paz tu amor es el odio el sitio donde la luz es la fosa oscura una cueva interminable

Un inglés en San Francisco (2da parte)

Imagen
El Inglés había conseguido unas monedas para su mamá en el barrio chino y las sacó de su enorme billetera y las puso en la mesa. "No way!" pensó ella, "Qué mamón". 
Northbeach es el barrio de los italianos. Puedes oirlos cantar sus óperas en la calle, mientras te tomas un café en el Trieste, una cafetería de 3x3 donde Eddie Brickel cantaba Circle, en los ochenta. La lluvia había amainado y sólo el viento fresco revoloteaba entre las exiguas faldas de las gringas, producidas para ir de juerga. Ella pensaba que no sabía nada de la generación Beat, pero quería sentir que por un rato ocupaba el espacio que en la línea del tiempo había contenido a Henry Miller y Kerouac, sentados en alguna mesita del Vesubio hasta emborracharse. Arrebatada por una oleada de timidez, se asomó a los vitrales del Vesubio para descubrir que estaba repleto de gente linda. Se puso roja y pensó que de todas maneras era mejor un lugar menos poblado y desde la vereda del frente, el Tosca hacía bail…

Las preocupaciones simples

¿Quién lava la ropa
y la tiende mientras los niños corren elevando volantines?
El patio de tierra húmeda y negra
grande sin rejas
con un fuego a medio prender
para hervir el agua
de la lluvia que viene en las tardes
o de repente.

Los cordeles largos e interminables de pantalones viejos con olor a humo
revolotean

Sería una pena dejarlos caer.

El Poder

Imagen
"Cuando se dio cuenta que hace 3 días había sido mi cumpleaños, le cambió la cara y me dijo que hoy mismo era su cumpleaños. Lo felicité y le pregunté si iba a celebrar y dijo que no, que estaba trabajando"
El sol del norte nos ha tratado con cariño. Bondadoso, nos derrite al paso de las horas, en medio del Salar de Atacama. Somos como un copo de nieve en medio de la Cordillera de la Sal. Nos rodean los volcanes durmientes y tratamos de memorizar los que están activos: Ollagüe, San Pedro, San Pablo, Tatio, Putana, Lascar, Llullaillaco. Un atractivo guía oriundo del Chaco nos dio una interesante lección de volcanes... Me gusta el sol y lo pienso mientras me dicen que en el sur llueve a chuzos y una gringa me pregunta por qué le llamo "Salad" al desierto de sal.... se lo tuve que deletrear para que no pensara que hablaba de ensaladas. Buscamos degustar los manjares del norte: los helados de chañar, algarrobo, rica-rica y los europeos que pueblan San Pedro todo el año. Cam…

Hoy lo vi

Imagen
"Yo miraba el cerro San Cristobal que lucía perfecto a la luz de la mañana... y colgando de ese pensamiento fue que lo vi. Lo ví venir, pedaleando su bicicleta."

Cada mañana viajo en bus para ir al trabajo. La bicicleta está reservada para este lado de la ciudad, ya que el otro lado de la ciudad está después del tunel del San Cristóbal. Los ciclistas no podemos ir por ahí. De la misma manera, cada tarde corro a la micro, me dejo apretujar en el metro y conservar -lo más que puedo- la calma para llegar a tiempo a mi práctica clínica. A veces pierdo el entusiasmo y a veces creo estar desconectada de todo a pesar de lo apretados que estamos en la ciudad. La mayoría de las veces la ciudad es bella -incluso despiadadamente-, pero hay pequeñas cosas que me hacen amarla. Siempre correr, y últimamente ya no quiero más. Me tomo mi tiempo y llego tarde y veo el humo del tubo de escape de la micro, desde la distancia la escucho rugir. Mi traje de ejecutiva, los tacos, la mochila, los peaton…

La Creación

Cuando pensaba que ya eras una forma
te vas de mis manos dejando las caricias
que flotan al aire, huérfanas

En la vía

Imagen
Te encontraré en la vía
tropezando con el viento de la primavera 
con el pensamiento ordenado 
que no te deja pensar. 

Me verás cargar el miedo 
en el morral que tejí en el invierno 
Estirando las fibras tiesas de mi cuerpo 
que se niegan al movimiento 

Sí, casi siempre tengo miedo 
y miro el suelo Sí, 
casi siempre sueño y me despiertan
las mariposas que se pegan en mi ropa 

Puede ser cualquier día 
cualquier esquina 
antes que se termine el mundo 
y antes que muramos de amor
 (sí es que aún se puede morir de eso...)

Flores del norte

Imagen
"...Y allí en el silencio, en medio de la brisa fría y el agua que me mantenía a flote, sentí una conexión inmensa con todo."


Isla Céjar es como el mar muerto. Nunca estuve en el mar muerto, pero dicen que allí el agua es más densa a causa de los minerales, que puedes flotar sin el más mínimo intento. En el mar muerto dicen que no hay vida. En Isla Céjar está llena de Artemias, seres cíclopes, que aletean en las aguas colmadas de sal y litio.  Isla Céjar debiera ser un remedio a la depresión sólo por su composición química. Pero es todo San Pedro un remedio que te hace temblar con esos volcanes que parecen estar dormidos. En Isla Céjar las montañas se reflejan en la costra de sal que cubre la laguna del mismo nombre, como si flotaran en el cielo. Los primeros pasos de la laguna parecen ser la caparazón de una geoda. Luego viene una fosa, cuyo fondo no es visible al ojo humano. Al superar el miedo y te lanzas, lo primero que hace el agua, es tirarte hacia afuera. Las risas nerviosa…

Deshidratado

Imagen
"Siempre he pensado que Victor Hugo vive borracho. Cuando por fin dijo claramente lo que quería decir, no me sorprendió que fuera algo en referencia a sí mismo."
Esta noche fui al lanzamiento del album de poesía Agua en Polvo, en la sala Master. Los protagonistas eran Gonzalo Planet de Matorral y Enrique Winter, poeta. Un evento previo a la partida de Winter a la Universidad de Nueva York, por una beca de Creación Literaria. Me gusta, me gusta, me gusta. Ojalá que cuando vuelvas hagas clases, le dije mientras me firmaba mi afiche... Eso espero, respondió, eso quisiera. Y con modestia dibujó una mosca.
La noche estaba muy fría, ese frío que viene en la ciudad después de la lluvia. Pero yo, inmutable. Un rato antes conseguí un late harvest y celebré la noche del viernes a como diera lugar. Había sido un día tan tan loco... Así que una vez avivado el calor interior, me fui a escuchar música. Mi portero me preguntó dónde iba... A veces es un poco controlador.


En la sala Master me e…

Vislumbre

Imagen
Nosotros compartimos lamentaciones
como quien comparte el pan,
la cama,
la casa.
Nuestro dolor 
es la desnudez
adornada por el esfuerzo diario.


Y quizás desde allí,
desde nuestras heridas,
un atisbo de lo desconocido...



Imagen tomada desde "Lost in translation" de Sofia Coppola.

Ola polar

Imagen
"Como las banderas en la luna, después de nueve meses, son las pequeñas banderas que voy colocando en los espacios ignorados que me hacen dueña de esta casa temporal."


La ciudad se vuelve fría bajo la onda polar. Los edificios proyectan la luz glacial en todas direcciones y también duplican el efecto. Calle Merced burbujea de actividad. Las cortinas metálicas se enrollan, las sillas salen a la calle. El horno sigue tibio aún. ¿Pueden las cosas ser tangibles y temporales al mismo tiempo? ¿Si dejo de buscar, aparecerá lo que estoy buscando?  He colocado una pantalla sobre la lámpara que estaba desnuda. He puesto los libros en una repisa. Usé scotch para pegar un pedazo de tela sobre la puerta, para que la luz del pasillo no me despierte con su repentino fulgor.  Como las banderas en la luna, después de nueve meses, son las pequeñas banderas que voy colocando en los espacios ignorados que me hacen dueña de esta casa temporal. Apenas una pisada dentro de la ferretería, cerca de las pe…

Un inglés en San Francisco

Imagen
"Soy el mismo de siempre, se dijo. El estómago apretado le hacía despreciar su soledad. Pensó en golpear la puerta de la habitación del lado, dónde otro contador estaría quizás en la misma situación."

Una ciudad distante es el lugar perfecto para comenzar a ser quien crees que eres. Al menos eso pensaba él caminando por las calles de la intensa ciudad de San Francisco. Dejar Londres para llegar a esta ciudad llena de colores, llena de turistas, de Munis que suben y bajan los cerros, llevando consigo a románticos cuesta arriba y cuesta abajo. Entonces, cómo es que estando en la mejor ciudad del mundo, se encuentra comprando regalos ñoños para su madre. Saca los dólares de su billetera y paga las monedas de madera. "Vale por un abrazo", "vale por una historia", "vale por un beso". Volvió al hotel. Se sentó en la punta de la cama perfectamente hecha. La ventana se abría a la ciudad y una brisa fría de primavera atraía el ruido de los autos, de la música…