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Mostrando entradas de marzo, 2013

La Gloria

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Así era la felicidad:  breve como el sueño del aromo derribado,  o el baile de la solterona loca frente al espejo roto. 
Bajo el cielo nacido tras la lluvia, Jorge Teillier.



Yo decía
nada más esta mañana
que sería la gloria
si se abrieran las ventanas
y entrara el viento
como Pedro por su casa
nada más esta mañana 
justamente
sería la gloria.


Que volara todo
como palomitas blancas
desnudas de letras
de ideas
de garabatos de niños.


La gloria del amor muerto
resucitado
que vuelva con las manos llenas
y la semilla
que se llevó 
a la tumba
Que se apareciera en majestad
y susurrara No tengas miedo
haciendote cerrar los ojos
con manos abiertas.

Decía yo
si acaso viniera el rayo
justo a mis pies helados
saltando el cerro
la costanera 
Que se aparezca 
como la conciencia
por un segundo
justo cuando guardamos 
silencio
y nos haga sentir
tranquilos
como en las fotos 
que nos tomaban de niños
cuando no  nos preguntabamos
quien era el que jugaba
o cruzaba la acequia
de un salto
sin miedo
y sin pensar.



Con los pies en la tierra

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“…A veces llegan a un ritmo acelerado, casi al mismo ritmo frenético de la ciudad. A veces sienten que no son capaces de aprender, pero entonces empieza la conversación, se traen los baldes con tierra y todo cambia.”


“Si encontráramos la manera podríamos vivir mil veces más de lo que estamos viviendo por culpa de los relojes, de esa manía de minutos y de pasado mañana..." El Perseguidor, Julio Cortázar.

Hay vestigios de que el hombre desde hace 7 mil años A.de C. sembraba sus semillas alrededor de las cuevas donde vivía y que guardaba parte de su cosecha para los tiempos de escasez. Con el desarrollo de la civilización, esta costumbre se mantuvo en los jardines de las casas, llegando a ser una fuente importante de alimentos para familias antes de las guerras del siglo XX. Con el crecimiento de la urbe y el uso indiscriminado de químicos agroindustriales en los tiempos de post guerra, la fertilidad de los suelos y la biodiversidad del cultivo rural se vieron dañadas. Es a mediados de…

Palos de ciego

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"¿Qué vas a hacer esta noche, Cerebro?" Pinky y Cerebro




















Dónde está la voz del hombre
que emergía desde los órganos 
contenidos en sus cavidades
dónde, la voluntad
que echaba raíces hacia la negrura
de la tierra incandescente
le llevaba hasta el grito furioso
la gloria de la muerte
el triunfo de la idea 
que como luciérnaga
se aparece en la noche de estrellas
en el silencio que vibra aún en el silencio

Se colma de inquietud de las manos atadas
de la tierra de origen arrebatada
mientras la señal de sueños aburridos
te retiene
A no tener un lugar donde caerse muerto
o estar de pie ante la pieza vacía
que es Uno
cuando nadie hay para que te encienda la luz
luego de las pesadillas 
quizás cualquier cosa es mejor.

Cien mil veces las montañas
me escoge el perro que me ladra
entre la multitud roedora de sus huesos
los cerros con sus casas me reciben
el humo de la ciudad y los gatos
sus locos apocalipticos que se dejan ver
la comida que se sirve en mi mesa:
No eres tú quien me elige.