La Chusca

Un inglés en San Francisco

2012-01-24T04:24:00.000-08:00

"Soy el mismo de siempre, se dijo. El estómago apretado le hacía despreciar su soledad. Pensó en golpear la puerta de la habitación del lado, dónde otro contador estaría quizás en la misma situación."

Una ciudad distante es el lugar perfecto para comenzar a ser quien crees que eres.

Al menos eso pensaba él caminando por las calles de la intensa ciudad de San Francisco.

Dejar Londres para llegar a esta ciudad llena de colores, llena de turistas, de Munis que suben y bajan los cerros, llevando consigo a románticos cuesta arriba y cuesta abajo.

Entonces, cómo es que estando en la mejor ciudad del mundo, se encuentra comprando regalos ñoños para su madre. Saca los dólares de su billetera y paga las monedas de madera. "Vale por un abrazo", "vale por una historia", "vale por un beso".

Volvió al hotel. Se sentó en la punta de la cama perfectamente hecha. La ventana se abría a la ciudad y una brisa fría de primavera atraía el ruido de los autos, de la música escapada de algún bar, de las conversaciones divertidas de la calle.

Abrió el frigobar. Las minibotellas no sabían a nada al tacto. Las bolsas con comida sellada compradas en el mercado chino, tampoco sabían a nada al mirarlas.

Soy el mismo de siempre, se dijo. El estómago apretado le hacía despreciar su soledad. Pensó en golpear la puerta de la habitación del lado, dónde otro contador estaría quizás en la misma situación.

Miró otra vez por la ventana. Las luces, la gente en las calles, las mujeres vestidas de año nuevo. Respiró hondo, tomó su chaqueta y salió de la habitación.

Una vez en la calle vio que estaba comenzando a llover. Cruzó al mercado aún abierto a esa hora y por unos centavos consiguió un paraguas. Se cubrió con él y más seguro de si mismo comenzó a caminar por la ciudad sumergida en la noche, con sus faroles encendidos.

Una ciudad distante es el lugar perfecto para comenzar de cero.

Al menos eso pensaba ella caminando por las calles de la milagrosa ciudad de San Francisco.

Nada más perfecto que estar aquí, sin esperar estar aquí, trepando los Munis cuesta arriba y cuesta abajo.

Los grupos de italianos se toman los troles y munis gritando en cada bajada. El resto camina por las calles de regreso del trabajo o volviendo de sus compras en maicys o gap. Es una primavera dulce, aunque el frío del invierno no se ha retirado, pero las ciudades porteñas son así. Nada más parecido a Valparaíso que ésto.

El camino que sigue por la playa frente a Alcatraz cada día tiene algo distinto. Los surfistas, los transeúntes, los ciclistas, los corredores. A lo lejos el golden gate es golpeado suavemente por el sol y la bruma. Sobre los cerros las gentes se quedan en silencio vibrando en el instante preciso que el sol toca los cerros. continuará...

Sexo Gratis

2012-01-22T11:39:00.000-08:00

"Después de un año de privaciones, es lo que debiera hacer, en vez de estar jugando al tira y afloja con hombres a quienes no les importo."

Un viejo obsceno tocó la bocina de su auto y me mostró su lengua serpentina, mustia, mientras viraba a la izquierda en la esquina.

Mi ropa ajustada, mi sudor, mi trote quizás, le hizo sentirse deseoso y aprovechó su oportunidad, como todo hombre aprovecharía su oportunidad una vez que está arriba de un taxi con una mujer.

Talvez yo haría lo mismo si me encontrara al coreano ese que se sube al ascensor casi todos los días, de regreso de un buen trote nocturno. Quizás diría algo, quizás haría un gesto técnico que me abriera las puertas de un cielo oriental. Después de un año de privaciones, es lo que debiera hacer, en vez de estar jugando al tira y afloja con hombres a los que no les importo.

Es verdad que salgo a correr para olvidarme de estar deseosa también. Pero cuando me detuve ante el semáforo, seguía viendo su rostro y esa risa que enmarcaba su cara, disfrutando el momento del escape. No pude negarme, no pude decirle que no me importaba su ofrecimiento. Tan sólo pensé que aún me queda un poco de dignidad y cuando comencé a correr miré al que pasó por mi lado con audífono y le grité "Gracias, pero de verdad soy un poco exigente". fin

Una aproximación

2011-12-23T07:26:00.000-08:00

Sobre qué hemos construído nuestra vida

Sobre las montañas que tiemblan

sobre el mar que tiembla

De la hierba del camino hemos comido

con las piedras que dejamos en agua

para la mañana.

Es duro a veces

Y me gusta.

Running with flames

2011-12-06T18:54:00.001-08:00

Running with flames

Salgo a correr de noche. Cuando las luces de los semáforos reaparecen y los autos y las bicis y las personas sólo denotan su presencia con destellos, parpadeos y el sonido del trote en la gravilla.

A veces miro el suelo y las sombras, otras los jardines perfectos y otras miro fugazmente a aquellos que parecen ser tú.

Salgo a correr de noche y el verano se apacigua bajo la luna nueva y los luceros. La gente sale con sus perros que corren también como locos. Arrastran a sus dueños sacándoles chispas de los talones. Esos perros muestran sus dientes cuando sienten mis pasos. Los otros, los callejeros mueven la cola y me siguen unos metros para luego perderme de vista.

Salgo a correr de noche, contando los minutos. Los minutos de silencio que me has dejado, y que pesan más y más cada noche.

Espero en un semáforo que nunca cambia, que deja pasar los ciclistas y las viejas que vienen de vuelta del trabajo. Yo espero, sí yo espero. Corro despacio para apaciguar mis ganas, las ganas de correr bien lejos. Lejos de tu nombre, de tu historia, de tu presencia, del temblor ese que me gusta.

Corro de noche por las esquinas donde un hombre hace malabares. De sus manos brotan llamas, que van y vuelven, van y vuelven. Corro sigilosa a su lado y las llamas me siguen y hacen temblar mi sombra.

Esto del amor es una carrera, es vértigo, es jugar con fuego.

Flow

2011-11-17T18:25:00.001-08:00

Escucha
La vida temblorosa en tus pupilas
se desliza perfecta a lo largo de tus manos
de lo que escribes y tocas

Mis ojos tiemblan
en las montañas, en la oscuridad radiante
de las montañas
que son mi paisaje de ida y vuelta

Tu nombre significa la casa nuestra
el pan de cada día
la protección
el abrazo certero

Los ríos nos abrazan en el valle
y nos dan de beber esperanza
que es tan frágil
pero tan cierta.

Pronto Chusca de Siete Suelas iv

2011-10-15T15:41:00.000-07:00

Ilustración Salto al vacío, Tarot de Osho www.osho.org.

2011-09-29T09:44:00.000-07:00

No. Deja la luz apagada.
La noche se ve más clara desde la penumbra.
Donde las sombras de nuestros árboles
son tigres sobre los muros.

Los destellos de los faroles
entran por las ventanas desnudas
rebotando sobre el instrumento
que vibra notas inaudibles a la velocidad
de la luz.

La luz.
Que se duerme en el cielo
y que la ciudad se niega a soltar.

Ya es

2011-08-13T18:49:00.000-07:00

Un año un año
Le pondré el nombre que quiera
un año
y se me aparecen los ciruelos
los brotes las preguntas
las respuestas
lo que da sentido y lo que me quita
la fe.

Un año, uno, uno,
las partidas y las muertes
un año
el tiempo en que decidí dar un paso
y muchos
en un año

Qué sería de nosotros
sin nosotros
qué sería de nosotros sin el resto
de estos años
Amor, los años, el año,
un año.

La primavera me encuentra
cuando la busco
y le canto.

Por dónde empiezo

2011-08-01T15:20:00.000-07:00

¿Por dónde debiera empezar cuando uno está en un principio?
Por el final de la vida última
por la última obsesión
por el último deseo.

Quizás debiera empezar por tocarte
y dejar que el resto suceda
con el impulso y la desesperación
del que está atado.

Los ojos que te miran

2011-06-17T20:40:00.000-07:00

Qué importan las noticias que me vendes en la mañana

que me regalas con la bencina

y el humo de la micro que pisa transeúntes.

Qué importa no saber si el volcán estalla

si la nube nos cubre

o si la plata sigue corriendo de un bolsillo al otro

del dueño del mundo

La tele no sabe de la vieja que empuja un carro

con la boca abierta de cansancio

y la vieja es bella.

No sabe del argentino que conoce el nombre de los perros

en el barrio pirulo

No sabe de mi viejo que trabaja en el cementerio

y que medita con el silencio de muerte

Intentan venderme una ciudad negra

Pero yo me duermo con la visión encantada

de los que trepan la micro

de los que pagan el pan

de los que trabajan como esclavos

y que en cualquier momento del día

se sueltan las trenzas

El refugio del amor está en una plaza y una banca

bañada de garúa

El amor mira con sus ojos los ojos que le miran

Yo soy el viento que les besa.

Fantasmas en la cocina

2011-04-11T17:47:00.000-07:00

La casa está vacía.

Los muebles volaron siguiendo a los queltehues
que les llamaban por su nombre
-innombrables para un humano en mi estado.

no necesito más que mi piel para sostenerme en el piso
que requiere una lustrada de calcetines
o un revolcarse sobre la alfombra vieja.

Las cortinas transparentes sólo aquietarán a la luz
y las miradas pueden entrar y no tocar
aunque lo quieran

En la casa vacía los susurros vienen
desde el comedor de un recuerdo de la niñez
el revolver de una taza blanca de loza china
una cuchara de peltre que la abuela limpiaba con arena

Desde la cocina vienen los ruidos de los fantasmas
que le siguen a uno como a la luz
y que uno sin querer les dejó pasar quizás por respeto

Prendo una vela y les canto suave
váyanse ya, que su mamá los debe estar llamando.

decantar

2011-03-19T15:04:00.000-07:00

es hermosa y cruel
brumosa

La realidad viene a mí como el rayo del sol
tibio
que se mantiene quieto sobre la piel
para luego quemar

Arden todas mis esperanzas
las pobres
las ingenuas

se derrumba
el sueño ese
tan profundo

a la luz del día
a su vez bello
y maléfico.

No quiero escapar
No quiero dejarlo

hermoso y cruel

es el momento

the man in the black suit

2011-03-17T20:31:00.000-07:00

De dónde proviene esa soledad
esa tristeza
esa lamentación a flor de boca
con la cual te vistes
durante las noches
con la cual compartes la mesa
el vino
las lecturas

Te desnudas
Y yo cubro mi sonrisa
con el silencio
que busca mil formas
de gritar
que se duerme
sin encontrar el sonido exacto.

Di algo, pronto
que no trataré de ver otros paisajes
mientras tu verdad taladra
el muro de las costumbres.

Mis prácticas las dejaré
para los vendedores
que deambulan
que me persiguen
tratando de vender algo
que no busco.

Te imagino imaginando
lo que imagina el resto

A mí no me importa lo que digan
de verdad que no me importa.

Lo siento, pero duele

2011-03-05T11:03:00.000-08:00

Cuando cesa el dolor en la cumbre
al cuerpo le duelen las rocas en su sangre.

Duele lo frágil de nuestros ojos
los sonidos ténues en nuestro oido
leve la piel
que se desvive con la mínima cercanía

Te juro que he tratado
Pero no recuerdo cómo llegué hasta ese momento

Se abrió el zurco
de un razguño
que arrastró a su paso
todas las razones de la tierra

Y en esta tarde
y en esta mañana
y en esta noche
la lluvia suave colma la sequia

Nos miramos unos a otros
con ojos suaves
con voces suaves
y el dolor se queda quieto
en silencio
atento a nuestros gestos.

nos llamamos valentía

2010-12-09T18:28:00.000-08:00

Estamos sentados frente a este mar

Un mar hecho de las filosofías
que han sobrevivido al mundo, a las montañas,
incluso al cielo

Nos besa el agua los pies
y rompe la arena haciéndola polvo
tras un beso que dura cien años

Nuestro lenguaje es el sonido de las olas
aunque el verdadero lenguaje
viene desde adentro
con sonidos que no hemos encontrado en el mundo

Y nos damos cuenta de ello
nos damos cuenta de ello

Nos miramos en nuestros ojos
con la verdad que no podemos decir
Nos miramos en nuestros ojos
para luego desear huir
acaso del miedo
acaso de nosotros mismos

El paisaje es el mismo,
y nuestros ojos han cambiado.

El tornado me lleva

2010-12-05T14:58:00.001-08:00

Alguien me dice en sueños
'Abro portales en sueños'
¿Dónde están esas puertas
que pueden llevarte hacia
dónde quieras?

Mis pasos en el parque
sueñan
y flotan sobre el verde frío
que me besa
'Quisiera estar en otro mundo'

Huelo su perfume
inesperadamente
Viene a mí
cómo la brisa que me rescata
de mi diaria muerte

No hay lugar cómo el hogar
No hay lugar cómo el hogar

El deshielo

2010-11-28T14:20:00.000-08:00

Somos unas gotas de agua en la hierba
somos el agua que se desprende del glaciar callado

Tantas vidas en mantener despierto este sueño
que dicen que dicen
se va repitiendo
se va repitiendo
como las flores que vibran en el camino
que parecen repetirse a sí mismas
y se desbordan en la tierra
salvajemente.

Has tomado mil rostros
mil redes se trazan y rompen
en el nombre de eso
que comienza como un fuego abrasador
y se despierta una mañana
mirando al techo
el amor después del amor

Cada vez que huyo te reconozco
en lo íntimo del nuestra vida
en la cercanía de aquellos
que dan pasitos hacia este pequeño mar
en el amado desconocido
que sólo habita en sueños
que se van encontrando
en cada suspiro
que me apega a esta ciudad

somos el agua que lleva el río
somos el agua que lleva el río

Un continente

2010-11-23T08:25:00.000-08:00

Suave como la caricia del mar en la arena
un sonido habita en lo profundo
sacando los latidos de un rumbo trazado.

El corazón deja de ser sí mismo
en la búsqueda de tu nombre
en las preguntas que rodean
el misterio de tu vida

Y una ilusión me separa
Estás fuera de mí y muy lejos,
como si eso fuera posible,
como si un hombre fuera una isla
un mundo ajeno
que pretende ser completo.

Sin embargo amamos

2010-11-14T06:20:00.000-08:00

El cielo es el silencio de nuestro pecho

las hojas sobre las cuales reposamos.

El viento nos reconoce a momentos

y nos hace sentir el frío de nuestra levedad.

GA (la calma)

2010-11-10T15:59:00.000-08:00

calma
la tormenta sopla en el interior
el aire en mis pulmones es un huracán
y mi corazón el sol.

Calma
el temblor de la mano
y el terremoto de la voz

CALMA
noy hay espacio
como el silencio y el golpe

Lo demás es una canción

Sí es sí

2010-11-08T17:11:00.000-08:00

Esta noche, me he vuelto a enamorar.

La Luna me cierra su ojo, y me da un codazo nocturno
mientras me veo lamiendo hierba y comiendo flores.

Me he vuelto a enamorar
y por las calles, los transeúntes
se volvían para verme
Pues mis ojos como faroles
atraían sus barquitos en el Mar.

La Luna me cierra su ojo,
por ello los perros se vuelven míos
Lamen sus patas embarradas
y me dan oliscadas antes de aullar.

Es un evento raro eso de andar amando como un loco
y los mendigos presos de esta magia inesperada
me tiran sus monedas para que les vea la suerte

¡Amiga, mi Reina, toma una moneda!

La Luna me cierra su ojo, Loco,
me vuelvo un eclipse, un sol,
una amante, una lluvia perdida en primavera
esas que el gran temblor nos dejó.

Santiago apolillado

2010-10-11T15:35:00.000-07:00

(Santiago Apologies )

La luz al fondo del pasillo es nuestra puerta
el pasillo está lleno de pétalos de polillas deshojadas
cuyos cadáveres se quedan en las paredes grises
cómo huella del paso del tiempo.

Abrimos la puerta rápido
manteniendo la distancia entre la vida y la muerte.
Nuestro espacio sagrado sobrevive
porque encendemos el fuego
y cultivamos acelgas en el balcón.

Nadie más pareciera vivir aquí
pero los gritos de niños a la distancia
demuestran que sí hay vida allá afuera
no sabría decir desde dónde provienen (los gritos)
pero sí he visto pájaros que cantan cómo locos
en la azotea, en días soleados.

Solía oir ballenas bajo el agua, durante el invierno
un llamado suave y tranquilo que me volvía a la vida.
El paso del tiempo las ha llevado lejos
y sólo han quedado los motores de taxis viejos
y las alarmas de la playa de estacionamiento.

Un kiosco nuevo de llaves promete las llaves del cielo
y una funeraria desde la otra esquina lo mira con recelo
la competencia es dura, y el hospital está cerca
Los que duermen en las veredas lo saben:
mejor lugar que éste para morir no existe.

El muro

2010-10-10T08:00:00.000-07:00

A principios de los noventas caía el muro de Berlín. ¿Dónde estabas tú en esos días?

Recuerdo un viaje a la playa, dónde lo menos que había era playa y lo que más disfrutábamos era estar con nuestros amigos locos, hablando temas intelectuales para ocultar los miedos que carcomían la suela de nuestros zapatos.

En realidad, sin saberlo, recién dejábamos de buscar las respuestas en otros planetas, y comenzábamos a estrellarnos con lo cotidiano. Precisamente fue ésto lo que terminó apartándonos, lo cotidiano. Nos creíamos demasiado elevados para ser imperfectos, para equivocarnos, no estábamos para cometer errores, y aquél que lo hizo, fue desterrado, fue castigado con la ley del hielo.

Luego de un par de combinados nos poníamos a bailar canciones de Tear for fears, sin sabernos bien la letra. "Nunca me aprendo esta parte", le dije y en él me contestó "No importa, nadie se la aprende nunca". Luego sólo tengo flashes de él cuidándome y yo haciéndo el ridículo en un baño mientras reclamaba "Y cómo a tí no te hace efecto!"... "Sí me hace efecto, lo que me pasa es que me quedo muy callado". Luego le pedía perdón, y me reía, y me lavaba la cara para recuperarme. Esa fue la única vez en que me descubrí volviendo a la conciencia diciendo pelotudeces como "No te vayas a Plutón, por favor!".

El muro de Berlín caía a pedazos y yo pensaba que nunca más habría guerras en el mundo. Era la ingenuidad de la juventud. Era porque estaba loca de amor. Imaginaba al mundo en paz y evolucionado, mientras me encerraba en mi pieza a escuchar canciones de Enya, envuelta en una manta hecha de plumas.

El mundo era un mundo nuevo, mientras acá comenzábamos a vivir una transición.

Cuando llegan las horas

2010-10-07T19:58:00.000-07:00

El silencio se expande
borrando las fronteras
haciendo brillar nuestros ojos a los ojos
de otros hombres
Me he vuelto transparente
y las chinitas y grillos
han venido a mí, vistiéndome con sonidos
nocturnos
cubriéndome de suerte y de algo que
quisiéramos fuera sabiduría.

Y si fuera amor, amor,
esto que nos hace vibrar con los cantos
de guitarra y palmas en los balcones
si fuera amor este reposar en la tierra
mientras nuestros pies se hunden en el agua
es un silencio profundo entre cada palabra
entre cada bocanada
entre un paso y el otro
en el silencio mismo y el éter.

Indagamos furiosamente
sin pausa
en nuestros pensamientos
buscando vestigios de otros mundos
de otras vidas, de otras tierras,
Por segundos nos reconocemos
y no tengo dudas
Me vuelvo completa

y el hombre en su contínuo oficio
se vuelve insignificante
en el tallado de la pequeña roca
el pulir de los metales
el afán aquél de llegar a la cima.

No me has visto así antes, es verdad.
quisiera besar la tierra
quisiera nada más que lanzarme
de cabeza en el mar...

La palabra

2010-10-06T19:34:00.000-07:00

Nuestra voz nos vuelve luz, nos vuelve sombra

Te construyo en palabras y verbos
mientras te veo y te oigo
te siento y me sientes

Nuestras palabras santas
llevan el germen de nuestros diablos
que saltan sobre sus tridentes
y se ríen en nuestro hombro

Se ríen de nuestros juegos
de nuestros pequeños juegos

Nuestra voz nos vuelve sombras
en esos momentos perdidos
dónde se me pierde la luna, la montaña
y te odio tanto
cómo para blasfemar sobre
tu existencia.

Nuestra voz nos vuelve llama
cuando me pierdo en las ideas
de tu respiración en tu garganta
y de tu piel
del sabor de tu piel.

east end boys / west end girls

2010-09-27T20:37:00.000-07:00

La lluvia se lleva todo lo que dejamos
sagradamente
sobre nuestra mesa.
Yo esperaba que viniera
el clima de volantines y pie pelado,
yo esperaba encontrarme
deshojando tenues flores de ciruelos.

Cómo me empapa el viento, señor,
mientras el sol me hiela hasta la coronilla
La luna quema como una brasa despiadada
las escasas vísceras que logro mantener
en calma.

Nada vuelve a su curso después de tanto discurso
Nada es lo mismo después de ver el mar
o de sentir el olor del mar
o verle como se aleja a toda prisa
mientras me arrastra más y más profundo.

Yo esperaba los volantines y los ciruelos, sí,
y me encuentro con los días perfectos
llenos de caminos ventosos
y lluvias que se quieren llevar mi cabeza.

Nada ha cambiado

2010-09-19T19:32:00.000-07:00

Esta es la hora
después de los fuegos y los abrazos falsos
las caretas vuelven a ser las mismas que antes,
es la hora en que todo se ve claro,
a la luz de algo que no es la luna
si no nuestra razón cruda frente a la ventana.

El cuerpo es lo que es
y si no te gusta, vendrá una mañana nueva

Una mañana nueva
para ver a los bichos arrastrarse
y tener compasión de ellos
antes de que la rueda, implacable,
los transforme en polvo.

Porque
en el fondo
quiero creer
que todo
caerá
por su propio peso.

Lo preciso

2010-08-27T18:37:00.000-07:00

El viento sopla llevándose a los muertos
esos que dejamos caer desde la piel
y que nos han hecho dormir en el invierno
Podemos caminar, recuperar el ritmo,
dejar que el sol nos atraviese hasta los huesos
Sí, el viento sopla a
los torpes que comen
sobre los altares ajenos
Sopla para aliviar nuestro fuego
ese de tanto tanto amar.

Nuestras huellas
nuestros cantos
nuestras historias.

El viento trae consigo melodías
que emergen desde nuestros sueños

Algo que no comprendemos nos trae
nos atrae
a este lugar preciso
para decir lo justo
en nuestros días perfectos

El viento siento el viento

Seeds

2010-08-16T18:26:00.000-07:00

Un paraíso sería el momento en que arrancó las flores del árbol y las puso en mis manos.
Silencio.
Los jazmínez dejaron de ser jazmínez
como si en los recuerdos fueran lo único real.

La llama

2010-08-15T14:00:00.000-07:00

Te quiero en mi paraíso...

Sandra Mihanovic

Ayer esperaba en una esquina a que viniera el bus. Otras mujeres esperaban bajo el sol de la primavera que entró tímida y que luego brilló por dentro y fuera de todas los que, dignamente, nos atrevíamos a vivir nuestro día.

El bus se detuvo frente a nosotras y nos abrió las puertas de par en par. Subimos. El chofer parecía ser parte de un sueño que ya tuvimos. Tomamos asiento como en las butacas de un de cine y el sol que entraba por las ventanas calentaba nuestra sangre, haciéndonos felices.

En el fondo quería que el bus diera la vuelta y me llevara a casa. Pero no fue así. Continuó subiendo en dirección a la cordillera, mientras el resto de la ciudad iba quedando atrás, en la cuenca, dónde las siluetas de las torres que la contaminación había cubierto, le gritaban a nuestros ojos su presencia. Me había equivocado. El número del recorrido estaba bien, pero no la dirección. Veamos hasta dónde nos lleva, me dije e iba reconociendo calles y oportunidades en las que podría seguir esa ruta.

Hacia delante, allá, la cordillera nevada nos atraía inexorablemente, el calor nos mantenía en el entusiasmo y las casas se hacían amplias y los barrios más limpios y cuidados.

Pensé en dónde estaría mi amor, tal vez esperándome, tal vez pensando en mí. Yo pensé en él, y sentí que el mundo era perfecto. Cuántas eras habían tenido que pasar para encontrarnos, aquí, en este espacio tangible. Y el invierno nos ha hecho germinar. Nosotros brotamos como los árboles.

Esperé a llamar a este tiempo primavera, pero recordé que no existe tal cosa hasta que viene a mí la señal inequívoca. Y pensado ésto, el bus se detuvo y ante mí lo ví: el ciruelo repleto de flores, diciéndome que ya está, que ya es el tiempo.

Y cómo si de una vez se hubieran encendido todas mis células, me encendí de amor. Amé al chofer que negociaba con un flaite. Amé al que venía oyendo a todo volumen un reggaeton. Amé las luces rojas infinitas a lo largo de la calle. Y la cuenca ésta, gris, dónde reaparecí luego, dónde también reaparecieron los edificios esfumados.

Si mi amor me desbordó por unos minutos y se extendió a lo largo de toda la ciudad, todas nos encendimos entonces, haciendo vibrar a nuestros amores en dónde fuera que estuvieran.

El velo

2010-07-22T18:06:00.001-07:00

Esta es la parte del silencio

allí
en ese espacio
todo encuentra su propio lugar
en el gran rompecabezas.

Laguna

2010-07-16T18:35:00.000-07:00

Aquí está Laguna
dentro de lo que hemos sido:
nuestros nombres
las flores
las agujas que caen del cielo verde

El precipicio deja al camino
asomarse
las rosas se confunden
con la basura
que arroja el amor

Los cuerpos se dispersan
en la orilla
y un casco se desintegra
con cada beso de las olas.

Nuestros cuerpos se dispersan también
lejos de los sueños

Cuando la mente está en los cerros
las sombras nos envuelven
y el mar se acerca
mientras los pájaros
susurran algo
que nos inquieta.

Laguna, 12/10/'09

Santiago en 100 palabras | Cuidautos

2010-07-16T17:27:00.000-07:00

Hace algunos años, apareció este micro-cuento en el metro de Santiago. Todo el mundo lo vio, menos yo.

Aquí está para descargar!

Descargar Cuidautos - Stgo en 100 palabras

Nuevo

2010-07-08T20:18:00.000-07:00

Despertaré mañana
sin recordar
sin esperar
olvidando que Roma siquiera existe
que sólo son olas
queriendo entrar en mi barco.

Sin nada
sin sospechas
de que incluso el sol no existe
dejaré que me cubra brillante
y entibie mis brazos húmedos.

Pisaré la tierra y las tumbas
como si nada,
ignorante de todo,
tan sólo el frío dejará huella
que me hará reconocerle.

La piel llena de surcos
dejará a la sangre
que venga y vaya
hasta donde se lo permita

Y luego, si llegáramos
a la misma esquina
puede, sí, claro que sí
que dejemos de sentir
que no hay nada más en el mundo
que nuestro propio dolor.

Stgo., 8-8-10

La Chusca #3

2010-06-27T08:55:00.000-07:00

Hace un tiempo le decía a una amiga que no podía dedicarme a lo nuevo mientras no terminara lo que no está terminado. Muchos proyectos, que no estaban cerrados porque dependían de otros, me habían tenido en constante estrés. Cuando ya había sufrido el máximo, decidí tomar la batuta y avanzar. Fue así entonces como lentamente ha ido aflorando el resultado de ésto: el puñal #3 ya se concretó. Su versión on-line hace más fácil que lectores de otras latitudes puedan leerla. Cuentos para cuervos está avanzando y ahora, La Chusca #3.

La minipublicación o folletín, es un artilugio hecho de una hoja tamaño carta impresa x los lados, que se dobla para que quede en 1/8 de tamaño. Fácil de leer, fácil de llevar. Breve.

Si te interesa obtener una o compartir alguna publicación similar, sólo escribe a mi email.

Santiago de Negro | Concierto a beneficio

2010-06-26T07:18:00.001-07:00

Nuestro amigo poeta MAURO ROJAS está organizando un concierto a beneficio, ya que se vio afectado por un incendio.

Se realizará el sábado 3 de julio a las 20 hrs. En Dardignac 142, esquina Bombero Nuñez.

cada día es el primero, cada día el último

2010-06-26T06:49:00.000-07:00

Hemos hayado un motivo
unas risas, una fiesta
el mantel cubre la mesa
como el amor que cubre
los huesos blancos
y la carne

Se mezclan el fuego y nuestros deseos
en el crisol de tantos años
años que hemos sobrevivido
para dejar evidencia
con nuestra voz
que rompe
la quietud de la mañana
antes que amanezca.

El fuego mezcla los deseos
los sacraliza
en el entusiasmo de lo nuevo
y el abandono del mantel y la mesa

Esto es un ensayo
el de los besos y la vida
el de las bocas desesperadas
mordiendo el aire
como a las manzanas
tropezando con los errores
y trepando el fuego de la mañana

Este es el ensayo que guarda
lágrimas reales
en los baños de espejos y piso limpios

Suenan las cuerdas
los flashes rompen las sombras.

octubre, 2009.

2010-06-21T16:42:00.000-07:00

Eso es: una espada.
Es tan difícil cortar estas amarras.
Mi lugar ya no es mío
Otros lamen tu sangre mientras tienes vida.

Lo sé: es la rabia.
Es tan difícil cortar las amarras.

Eso es: una espada rabiosa.

El ojo del otro

2010-06-18T13:23:00.000-07:00

Mariana se despertó en mitad de la noche. Durante el sueño cargado de imágenes, algo apareció. Aquello le hizo abrir los ojos. Agudizó el oído unos segundos y luego observó su cuerpo al que encontró en una postura forzada. Se reacomodó, respiró hondo e intentó dormirse otra vez, sin lograrlo. Fue el cansancio quien ganó la partida, dejando que las ideas fueran en todas direcciones y crearan nuevos sueños aún más extraños que los anteriores.

Pero ese algo que despertó a Mariana no fue borrado totalmente de su conciencia, tan sólo filtrado apenas unos segundos antes de despertar. Vino entonces el día, con su actividad frenética, a cubrirlo todo. El mundo siguió su curso natural y mientras Obama recibía el Premio Nobel y algunos lo cuestionaban, Mariana estaba metida en el baño de su lugar de trabajo.

Cepillaba sus dientes contando desde uno hasta cien, reiniciando cada vez que perdía la cuenta. Fue allí cuando sucedió, cuando miraba su rostro en el espejo. En un principio no supo bien qué era lo que pasaba, pero luego un flujo repentino de sangre llegó a su cerebro y lo vio. En su ojo derecho algo no estaba bien. Ese pequeño diseño, ese ojo que había sido heredado quizás de su madre, ya no estaba. Lo que allí había ahora y ocupaba ese espacio, no le pertenecía.

Se quedó entonces allí, dejando que el agua corriera. Se lavó la cara pensando que no era tan fácil decir “Este ojo no es mío”, que una afirmación de ese tipo puede arrancar risas o qués innecesarios. Hasta uno mismo puede sospechar que se ha perdido la cordura.

Cuando pudo recuperar algo de calma, salió del baño caminando despacio, portando ese ojo ajeno, creyendo que todo se debía al exceso de café y que era mejor marcharse a casa a descansar.

No es fácil irse a dormir, se decía, sobretodo ahora que tengo este nuevo ojo –como decidió llamarle-. Mariana y su nuevo ojo, se tendieron sobre la cama para atraer al sueño lentamente. Esta vez ningún velo cayó sobre ellos para hacerles olvidar su nueva situación, sino que agotados, sólo pudieron quedarse dormidos a las tres de la mañana.

Un minuto más tarde, el viento dejó de soplar en el exterior y el silencio fue interrumpido por un ay de profundo dolor que emergió de las cuerdas vocales de Mariana. Su mano derecha voló a cubrir el nuevo ojo, su cuerpo se dobló para sentarse en la cama. Una puñalada clavó en lo profundo de ese ojo como si quisiera estallar. Ella pensó “quisiera” porque sentía que ese ojo ya tenía conciencia propia.

Luego el dolor se desvaneció. Aliviada se tendió de espaldas mirando el techo perdiéndose en la profunda oscuridad que la absorbía. Giró su cuerpo hacia la derecha, sobre el costado, se cubrió bien con la frazada y volvió a dormir.

Muchos días volvió a despertar un minuto después de las tres. A veces se quedaba pensando cosas triviales como que al otro lado del mundo ya era de día o que la oscuridad tiene distintos tonos de oscuridad. Incluso si cerraba los ojos podía ver la forma de objetos que había visto camino a casa. Luego ya no pensaba tan claramente, sólo imaginaba cosas y saltaba de una idea a otra sin parar. Hasta que una noche, el silencio fue interrumpido por una voz rasposa, que era ajena a su propia voz. La voz dijo “Ven” y ella dio un salto de pavor en su cama y se quedó muy quieta hasta que se hizo de mañana.

-Te lo digo como amigo –le dijo su jefe al día siguiente- ¿hay algo que te esté pasando que afecte a tu performance? Será confidencial, no te preocupes.
-No, no me preocupo –contestó Mariana y el nuevo ojo comenzó a temblar descontroladamente
-¿Es a causa de la pega? -le dijo el hombre mirándole el nuevo ojo.
-No, es que no me he sentido bien, no sé por qué –y el dolor que días atrás le clavó en lo profundo del ojo ahora se hundía en su mejilla derecha. Su mano derecha cubrió su cara y doblada de dolor trató de modular algo que su jefe pudiera entender. El hombre sólo atinó a acercarse a ella y descubrirle el rostro preguntándole qué sucedía.
-Mi cara. Me duele. –Aulló Mariana y se puso de pie diciendo que iba al baño.

Abrió la puerta y encendió la luz. Abrió la llave del agua que escurría fría por el lavamanos hacia el desagüe. Puso la cara bajo el chorro tratando de aliviar la fiebre repentina. Pero pronto, como sucedió la primera vez, el dolor desapareció. Mantuvo la vista hacia el desagüe, sabía que esta vez no había sido un aviso. Otra vez vino el dolor que se agudizó haciendo que un pitido sonara en sus oídos.

Trato de respirar hondo. Pensó que ya no podía negarlo más. Temblando y mientras su cuerpo se debatía con el dolor, se miró al espejo con temor, anhelando que no estuviera sucediendo. Pero allí encontró que la mitad de su cara ya no le pertenecía. Parecía ser la mitad de otro rostro. El ojo derecho la miraba inquisitivo, mientras el izquierdo temblaba de miedo en la pupila.
Es hora, pensó parte de ella y otro enorme dolor la tiró finalmente al piso. Esta vez todo su cuerpo tembló y se retorció descontrolado. Alguien golpeó la puerta tímidamente preguntando si estaba bien, pero no tuvo fuerzas para responder.

Sosteniéndose en los muebles se puso de pie y buscó el espejo con desesperación. Se limpió los ojos llorosos y enfocó. Quien se miraba no era Mariana, nada en ese rostro tenía un leve vestigio de ella, otro rostro distinto, el rostro de un hombre, miraba superando los estertores. El cuerpo seguía siendo el cuerpo de Mariana pero su cabeza era la de otro.

Con movimientos certeros el nuevo rostro tocó su nuevo cuerpo e hizo una mueca de insatisfacción. Tomó un trozo de papel con el cual secó su cara y sus nuevas manos. Reacomodó un poco su ropa y puso la mano en la perilla de la puerta.

-Estoy bien, estoy bien, dijo. Y caminó imitando los movimientos femeninos de Mariana.
-Vete a casa mejor, le dijo su jefe, te quiero renovada en la mañana.
-No hay problema –respondió esbozando una sonrisa.
Torpemente llegó hasta su escritorio y buscó entre sus papeles y documentos pistas para saber en dónde vivía Mariana y cómo podía llegar hasta allí. En una agenda vieja encontró una hoja que decía “Sólo emergencia: cuando despiertes y veas que todo esté diferente, busca esta dirección.”. Arrancó la hoja y se metió el papel en el bolsillo del pantalón y salió por la puerta ancha de aquel edificio.

Afuera el sol brillaba demasiado. Sus brazos y piernas se calentaron ante este breve contacto y comenzó a caminar mirando al cielo, sintiendo que estaba libre, después de mucho mucho tiempo. FIN

Baby, you are gonna miss that plane!

2010-06-14T18:55:00.000-07:00

El mundo está lleno de momentos cómo éstos
que no queremos que se acaben
que razguñamos para que no se acaben

y corren los segundos inexorables
en las palabras de tu boca o la mía

El oro en las piedras del agua
parece tan real

Nos sentimos como videntes
cómo ajenos
en el mundo y su maquinaria

Y finalmente,
cuando la muerte,
no tenemos más que esos
que parecían despreciables
y que se volvieron todo
cuando cruzaste el umbral.

Tanto tanto amor
para seres tan perecibles.

TIME

2010-05-07T20:11:00.000-07:00

La noche iluminada

2010-05-02T13:06:00.000-07:00

El cielo de Roma es un momento perfecto en este chapucero
la amargura, las flores que caen sobre nosotros
y los hoyos de nuestras suelas
sincronizan todo mágicamente

Quisiera recibir mil amaneceres de esta forma
Llorar juntos sobre la leche derramada
y el pan quemado en la puerta del horno

La amargura es hermosa si los niños nos miran
como si nada
como si fuéramos parte de ellos
mientras se arrastran por el suelo
siguiendo la estela del sonido.

sin título

2010-03-15T20:46:00.000-07:00

Creo que me he despertado en otro mundo
Los que pasaron al otro lado rondan la playa
y rondan los que quedaron en busca de un alma
hallamos peces
y niños que suben los cerros
y la geometría de los caracolitos
en el zinc
en el patio nuevo
en el nuevo zurco del río

Los restos de casas son restos de hogares
que apagó el agua
un pedazo de baldosa
una taza
una almohada

el bosque contiene llamadas urgentes
que no alcanzamos a contestar.

Me dijeron que estaban regalando comida

2010-03-14T07:27:00.000-07:00

Ella está sentada en la cuneta. Sus ojos miran a su alrededor rápidamente, algo le clava profundamente, pues su cara muestra dolor. El gentío corre de un extremo a otro. A su lado una mujer mayor se lleva las manos a la cara y solloza. Tampoco da crédito sus ojos.

–¡Los pacos! –grita un hombre– y sale con un saco de bolsas de azúcar. Los otros, en la bodega, tiran cajas hacia afuera, hacia la turba que balbucea palabras en un idioma ajeno.

–¡Pasa la tele, apúrate! –grita un hombre abriendo los brazos. De la cortina forzada, emerge una lavadora.

–¡Ayúdame con el otro lado! –apremia a su compañero para llevarse un 30 pulgadas.

Ella abraza a su hijo asustado y lo acaricia.
–Tranquilo Andrés, tranquilo.

La micro de pacos se acercan a la escena a toda velocidad. Los hombres y mujeres, como hormigas borbotean desde las cortinas de las bodegas saqueadas. Algunos huyen con sacos y cajas, algunas mujeres saltan saludando a las cámaras que no pierden un segundo de este suceso. El periodista le dice al que lleva la tele, si acaso se la piensa comer. El otro le responde groserías.

El guanaco apunta su arma de fantasía hacia la turba que huye. Otros sacan lo que pueden, sin huir. Otros más preparados, trajeron autos y camionetas. Los patrones ordenan a los empleados ir por más cosas y rápido, mientras le da instrucciones a su chofer. No importa que la tele muestre sus rostros descubiertos. Otros se encapuchan y caminan lento hacia la bodega con la mochila vacía.

La bombas lacrimógenas llueven y el nauseabundo olor del agua empapa a todos. La mujer de la cuneta y su hijo, siguen sentados, fuera del tiempo. Quizás esta es una pesadilla de la que no fueron despertados con el terremoto. Ven pasar a sus vecinos con artefactos eléctricos, ropa e incluso los carros de supermercados cargados de plasmas y cajas de cerveza. Aquí nadie perdió su casa, sólo se quedaron sin agua, sin luz, sin teléfono. Son zombies funcionando en otra frecuencia, saliendo de un mall. Es el instinto básico de supervivencia consumista.

El niño tiene frío.
–Sí, mijito, vamos a ver si encontramos un almacén abierto más allá. Aguanta un poquito más.

***

Días después, los ladrones hacen fila para devolver las cosas, cuando dijeron que se aplicaría todo el rigor de la ley. Estos no eran flaites, como se pensaba en un principio, eran los vecinos del mejor barrio que el dinero podía pagar. Ahora en la calle se hacen los tontos, pensando que este es un país que no tiene memoria.

Trabajo de creación a partir del cuento ENTRE VÁNDALOS, de Sonia Leal
http://miesquinaliteraria.blogspot.com/2010/03/entre-vandalos.html

2010-03-13T07:29:00.001-08:00

Nuestros amigos de Revista LA MANCHA (desde Quilicura), prepararon un número especial: UNO. Será la edición a.e., after earthquake - después del terremoto, pero con una EDICION DE LUJO.

Tienen todo listo para el evento a realizarse este sábado 13 de marzo desde las 19hrs, en el Centro Cultural de Quilicura **totalmente antisísmico**.

¡No hay falla estructural que detenga a la Mancha!

El Puñal estará en Quilicura para apoyarlos

Estoy temblando

2010-03-06T13:43:00.000-08:00

Ha pasado ya una semana desde el terremoto. Las primeras 48 horas fueron ocupadas en ubicar a los seres queridos, luego empezaron a llegar noticias de las cadenas de amigos, de familiares, de gente conocida. Viajé a Quilicura a ver a mi Madre, que no tenía teléfono y me encontré con las autopistas caídas, las gentes durmiendo en las canchas de fútbol de la panamericana, el temor, la búsquda del agua y del pan. Hallé también a los que cobraban lo incobrable por el pan, por el agua. Los que justificaban el robo con la necesidad. Ha sido intenso sí. Y eso que esta ciudad soportó el golpe menos fuerte que otras. Desde mi ventana aun se siente el lamento que viene desde el sur...

Al principio quería escuchar todas las noticias por la radio, luego miraba las de la tele. Antes nunca veía tele, pero ahora quería saber qué pasaba. Cuando llegué a mi límite, después de ver tanta cosa fea -y no me refiero a los destrozos-, apagué la radio y la tele y salí. Medité, canté, me junté con amigos queridos.

Me dolía el pecho y a veces las llamadas que recibían eran sobre rumores, de cosas que sucedían. La ciudad se llenaba de esa neurosis que se transmitía a la velocidad de la luz -o menos que eso, a la velocidad de las llamadas telefónicas-. Apenas conteniendo, descubrías que era todo mentira... Había que poner un freno a la locura.

Vi las filas de autos por combustible, filas interminables en la panadería, en los cajeros automáticos, en los supermercados. Anoche, mientras volvía a casa, me encontré con un par de filas que bloqueaban las veredas. Pero no eran por la campaña de anoche, no eran sucesos inesperados, eran las filas a las botillerías.

Parecía que después de una semana, todo volvía a la normalidad.

Pero yo, yo aquí, tratando de trabajar, tratando de mantener la calma en cada réplica, en un edificio de apenas 10 pisos, siento temblar, temblar a cada rato. Pero no es la tierra que se mueve. Soy yo quien tiembla todavía.

Perséfone

2010-02-23T17:35:00.000-08:00

Ahí está el cuerpo.
Yace sobre la cama conectado a los artefactos muertos:
al contador de latidos,
a la máquina de oxígeno.

Los amigos vibran
y aman
y vibran
y aman.

El universo
-aunque todo ya esté como esté-
sigue girando en contra de
las manecillas de cualquier reloj
que suena por la mañana
quitándonos el sueño.

Ya no importa el cuerpo
ni sus huecos
ni la sangre
ni sus heridas.

No importa el dolor
ni las crisis que el mundo invente
para hacer que ande la plata...

Ya sé que no temes
a nada
pero yo tengo miedo

tengo m i e d o

¿cómo hacer para abrir las puertas
que cerramos con llaves adentro?

No importa
No
el cuerpo
ni el mundo

ese que se desmorona de sólo verlo.

No hay nada como mirar el cielo

2010-02-22T17:42:00.001-08:00

... y sentir que seca la ropa

Foto: por Eli Cárdenas

Los hilos que mueven al mundo

2010-02-22T17:22:00.000-08:00

En la subida Cumming de Valparaíso, suba usted por la vereda derecha. Al llegar al número 94-B, mire la vitrina. Al costado derecho de dicha vitrina encontrará entre los libros algo que puede inquietar su pensamiento.

Si es un caminante apurado y que sólo va concentrado en la dificultad de la marcha, a causa de la pronunciada cuesta, puede seguir de largo si lo desea. Pero si desea arriesgarse a entrar a un lugar fuera del tiempo, quédese allí y dese la oportunidad de mirar allí. Aparentando total inocencia, una marioneta nos observa. Observa el mundo. En el interior, ocupado actualmente por una librería, puede preguntar por el taller de marionetas. Si el señor librero no está al tanto de lo que sucede en dicho taller y le incita a entrar con insistencia, entre. No se vaya sin saber más.

En el subterráneo, entre marionetas colgadas en las paredes, un escenario en el fondo y mesones de trabajo, se encuentra a Marcela Chiappe, actríz titiritera. Lleva más de veinte años en el oficio de las marionetas y ha llevado su trabajo por varios países. Comenzó haciendo espectáculos en las calles de Valparaíso y luego que se instaló con su taller ha recorrido el mundo con sus marionetas.

Mientras nos habla, un niño termina de hacer una marioneta de Jimmy Hendrix, un trabajo de semanas y lleno de detalles maravillosos. Los talleres -como ella dice- tienen un horario que se ajusta al estudiante. Allí aprenderá a hacer marionetas con papel maché, a confeccionarle las ropas y luego, usted podrá mover los hilos.

Marcela dice que ha sido un trabajo lleno de satisfacciones. Nos cuenta además que este tipo de arte ha ido logrando espacios de difusión y reconocimiento. De hecho en alguna parte de la ciudad se encuentra un museo dedicado a este tipo de oficio. Y por ahí le llega desde europa, una revista de difusión cultural, cuya portada es uno de sus muñecos, con el que posa para mi cámara.

En su blog x han publicado algunas fotos de sus viajes, y en vivo estuvieron presentando, durante la temporada de verano, una adaptación para marionetas de El Principito (Antoine de Saint-Exupéry). También se les pueden encargar muñecos, pero tomar el taller y uno mismo hacer el trabajo, es lejos, lo mejor.

Hoy le contaba a alguien sobre este taller y me decía "no sé cómo encuentras estos lugares" y le contesté "pues, caminando, hombre, caminando".

Contactos
http://marionetasmoviendohilos.blogspot.com/
Marcela Chiappe
9-250 74 21

sueño con recreos

2010-02-15T16:56:00.000-08:00

Le digo señor
que al mirar por la ventana
dan ganas de llorar

Luces pequeñas me guiñan los ojos
diciendo Ey, aquí hay otro
también esperando

Resistiendo

Anhelando que llegue el día
en que los relojes no suenen en las mañanas
más que para avisar
que está listo el pan.

Y la turbina de la micro
vuelva a ser una ballena
que nos despierte temprano -suavemente-
con su canto bajo el agua

sí, dan ganas de llorar
sobre todo cuando el grillete me pesa
y el caminar es tan difícil

Dicen que esas horas son olvidables
pero son tantas, sabe usted,
que tan sólo quisiera cambiarlas
por millas submarinas
y atardeceres en Isla Negra.

Escribir desde la vivencia: la poesía como autoliberación

2010-02-15T16:55:00.001-08:00

El sábado 13 de febrero, en la Población La Legua, se realizó a eso de las 21 hrs, el lanzamiento de la antología poética CUANDO CAE LA TARDE. El barrio cercano a la calle San Gregorio, nos recibió con sus murales, en casa de la poeta Dilcia Mendoza. Con ella aprovechamos de compartir e intercambiar noticias. Contábamos con la presencia de Amanda Espejo y Pablo Delgado de La Mancha (Quilicura), Elisa Alcántar (Maipú), Rodrigo Suárez y yo (Eli) de El Puñal (Santiago).

El círculo literario de La Legua, está compuesto por poetas diversos, que autoeditan trabajos propios y colectivos. Han aprendido a autogestionarse y conseguir fondos municipales, aunque no es algo fácil, cuenta Dilcia. La burocracia es algo con lo que uno debe enfrentarse todo el tiempo, eso y los temas políticos. La falta de apoyo desinteresado es un tema común, también lo es la falta de voluntad de las organizaciones comunales y la falta de prolijidad de las personas que están a cargo. La literatura, penosamente, no se incluye en el plan anual de muchos centros culturales. Se sabe que en algunos lugares, los escritores son considerados peligrosos, pues se necesita que la gente no piense, no cuestione, y que sean moldeables y los escritores generalmente no lo son. Si partimos de la base que las propias personas encargadas de los centros culturales consideran la literatura como algo aburrido, no es raro encontrarse entonces que parte de las actividades llamadas culturales, incluyen música pop y ritmos caribeños, cuyo efecto es el esperado para satisfacer a las masas. Para ellos es claro: La literatura no vende.

La poesía de CUANDO CAE LA TARDE, es una poesía que habla desde la vivencia. Habla de una vida que no siempre es fácil en los márgenes. Es la poesía usada como medio para exorcisar las penas que clavan tan hondo, para sacar a la luz algo profundo, críptico, que puede costar reconocer, pero que generan preguntas cómo ¿qué habrá sido aquello tan terrible? La poesía toma forma de discurso, de mensaje de despedida, una muestra de la piel, huesos y ortodoxia de sus autores.

Acompañados de baile y canto popular, nos retiramos antes del fin de la presentación, haciendo una reflexión acerca del por qué nos cuenta tanto salir adelante, y como este grupo hace un aporte valioso con su experiencia, a esto que llamamos cultura popular. Tan lejos del individualismo que todavía se hace presente en algunas comunas y que todavía como sociedad se hace presente en nosotros. Un ejemplo de lo que día a día están realizando anónimamente muchos grupos a lo largo del país.

Un poco del aire

2010-02-12T19:10:00.000-08:00

Podría estar en Valparaíso
sobre la alfombra de luces del puerto
sintiendo frío frío
mientras el viento le revuelve a uno
los pensamientos.

Podría estar caminando en cualquier calle
que no tuviera asfalto
para pisar con la goma de mis zapatos
la tierra suelta y las piedras

Mirar desde las micros las cabezas de las gentes
que van por las veredas
y las nucas de los sentados adelante

Juntar los boletos
y fierros de bus oxidados... cerrar la cortina no más
para que no te pegue el sol.

Beber de golpe los helados
y las galletas que se hornean en los sótanos
y caminar buscando cuadros en las bases
de las casonas.

Sí, podría estar aquí
escribiéndole cartas al mundo
y enviándolas sin sellos ni dirección...

La Machix

2010-02-12T18:32:00.001-08:00

Cuesta llegar a La Machix cada día. Ojalá fuera como en las películas, vía telefónica, teletransportada. En la realidad, llegas a la machix en lotes (batch) transportados en micro o metro. Todos ajustados, resignados a entregar el espacio cercano -ese denominado aura- al otro, y no es precisamente 'entrega' ni menos 'servicio'.
Adherida a la pared-ventana de mi transporte, gozo del paisaje urbano. Voy reconociendo a aquella viejecita que pasa cada jueves arrastrando un carro hacia alguna feria de Recoleta. Pero hoy la traigo como un recuerdo agradable de viernes. Esa vieja que un día, cuando iba en el auto de David, la miré y me miró. Incluso me hizo un gesto con la cabeza. Vieja chora.
Las calles en el verano están casi vacías. Cerca del final de la calle El Salto ya no veo a aquel perro que te hacía sentir compasión al verlo correr hacia el viejo en bici, que llegaba al trabajo. A veces veías al gato sentado en el asiento de la bici, y al perro junto al viejo. Ya no está ninguno.
Camino en busca de un café. Este instante es como un escape. Debieras estar en tu cubículo, pero no, estás en el café de la esquina pidiendo un café extra-cargado, con azúcar bien blanca, y unos huevos revueltos. Hay que juntar energías para el último día de la semana. El modelo-cajero de la tienda high level de esta tecnológica ciudad-empresarial me saluda, mientras me siento en una mesa mirando hacia la calle. No sé por qué ver el tránsito de los autos y micros de la rotonda me causa paz. Quizás siento que estoy fuera, fuera de ese mundo. Quizás es porque a unos pasos está el cementerio.
Sin embargo, hay días silenciosos como éste (a veces extrañamente recae en un lunes o miércoles), pero es hoy y viene a mi un poco de relax. Y eso que no fue una semana fácil. El lunes Myr estaba con un nieto fallecido y con otro a punto de pasar al otro mundo. Uno no alcanzó a venir al mundo y el otro se niega a dejarlo. Pepito una vez más salió adelante.
Mi café me despierta y me deja el corazón revuelto. Camino de vuelta al trabajo. Para recibir este día, se vino un remezón con epicentro en Mendoza. No lo sentí, es que venía caminando. Al llegar al piso 11, la empleada del aseo estaba sosteniendo la pared y me habló con ojos raros. Me saqué los audífonos y me preguntó si acaso no sentía el temblor. No, no siento, es que vengo subiendo la escalera y no me di cuenta, dije. Un buen remezón.
Ya de noche, suceden cosas locas también. En mi nicho con vista al oeste, yacía sentada frente a la pantalla cuando unos petardos lejanos me sorprendieron. Es un elicóptero?, es un avión?, es una moto? No, son los fuegos de año nuevo, pero que estallan un 12 de febrero.
Qué es? Por qué? Alguien se equivocó de botón? No, no es la Torre Entel. Será el año nuevo chino? La virgen de la tirana? No, era la fundación de Santiago del Nuevo Extremo.
Me pregunto si Tati habrá estado en su casa cuando estallaron los fuegos. Yo estaba con Rod y nos saludábamos de año nuevo, por adelantado. Buena suerte!

la verdad emana

2010-02-05T19:01:00.000-08:00

y así fuimos hechos...

dejamos que la lengua se ate, se anude, se atore en la garganta

mientras el corazón se hincha y los pulmones laten

El canto gutural de los primates nos deja afónicos

y la noche sopla sobre los cuerpos dormidos

-o menos que eso-

así, así fuimos hechos

los vivos desean morir y los muertos

muertos están.

Débiles

nos ocultamos bajo el mantel,

pero sólo mendrugos caen de la mesa

Estamos hambrientos

de caricias y el abrazo

el abrazo esquivo

ese que se queda en la memoria

y que jamás se da.

la verdad emana lenta

nos deshace

y nos da la libertad.

sin tiempo

2010-01-28T15:55:00.000-08:00

Dijeron que viene una tormenta
Y en la montaña se cierne
la oscura noche
Luna oculta
sólo muestra su sombra
El río hace creer
que la lluvia está
sobre nosotros.

¿Y quién es el maestro en este tiempo?
El que yace muerto
o aquel manifestado en la
oscura noche
Luna oculta
que sólo muestra su sombra
mientras llueve
en el interior de la montaña.

9 de copas

2010-01-22T05:25:00.000-08:00

El mantel está puesto, mi amor,
brindamos en la calle,
mientras los naipes caen
y los semáforos se vuelven verdes
de una vez por todas.

La bóveda i

2010-01-21T14:34:00.000-08:00

Este cuerpo
sólo necesita la luz adecuada
para volverse suave.
Sus honduras
sus curvas requieren
compasión
Sus ojos están ciegos
a todo
a la cultura muerta
y al dinero que cae de los árboles.

Tan sólo puedo amarle
con una lengua amarga
de amor
las palabras lo intentan
lo formulan

pero
es tan imperfecto
tan falto de belleza
de esa que está
metida en la cabeza

de esa
que se logra con sudor
con cuchillo
con desprecio
que llena las portadas
de todas
nuestras revistas.

2 meses (la otra mirada)

2010-01-09T12:59:00.000-08:00

He imaginado mi fin muchas veces. Pero nunca he creido que estará en las manos de los médicos. Tampoco que se acabaría mi respiración, dejaría de latir el corazón -que a pesar de todo- aún sigue intacto. Lo que estalla en mi interior, en mi sangre, más que la enfermedad y mis dolores, es una batalla. Todo se ve claro, un día bueno en el que el dolor cesa, cuando llegan los amigos a verme, para contarme historias que suceden allá afuera. Y de esa fina hebra de entusiasmo llamada esperanza, pende todo lo que conozco como existencia.

Supe que quería cambiar mi vida, desde aquella vez en Ibiza, dónde pasé cinco días enferma en la habitación de un hotel. Y mi búsqueda me llevó a darme cuenta de la bruja en la que me convertí, en la mujer amargada que le gritaba a todo el mundo. Sí, una batalla más. Dijeron que estoy peor que antes -cosa que me sorprende-. Dijeron que lo peor está por venir. Digo que de mí tan sólo emerge un único deseo: vivir un día más.

No haré lista de cosas que me faltan por hacer. No repasaré los lugares a los que no alcancé a viajar. No estoy segura de querer darle a alguien algún abrazo que debí dar antes. No tengo miedo. Sólo quiero hablarle al mundo sobre ésto otro que existe... Y dos meses es muy poco tiempo.

2 meses

2010-01-06T19:27:00.000-08:00

He imaginado mi fin muchas veces. Cómo se acabaría mi respiración, cómo dejaría de latir el infimo pedazo de corazón que aún sigue intacto. El estallido de mi interior, mi rostro abandonado por su alma. Y esta batalla me vuelve impotente, me queda tan sólo esa fina hebra de entusiasmo llamada esperanza, de la cual pende todo lo que conozco como existencia.

A mi vida he querido cambiarle el rumbo muchas veces, pero no he podido poh. Y ahora que un matasanos me dice que estoy peor que antes -cosa que me sorprende- y que lo peor está por venir, tan sólo emerge de mi un único deseo: morir tranquila y en silencio.

No haré lista de cosas que me faltan por hacer. No repasaré los lugares a los que no alcancé a viajar. No estoy segura de querer darle a alguien algún abrazo que debí dar antes. Tan sólo tengo miedo.... Y dos meses es muy poco tiempo.

Un Chile aspiracional

2010-01-03T19:04:00.000-08:00

El término aspiracional se deja oir mucho últimamente. Se la utiliza a cambio de arribismo en algunas ocasiones.

En publicidad, las aspiraciones son una debilidad de las personas. Esta debilidad convierte a cada uno de nosotros en un target de consumo. La publicidad y el marketing -muy de la mano en estos últimos años- orientan sus cohetes a nuestra parte perfeccionista, que aspira a más, que desea ser mejor. Para vender un producto, crean estas campañas con prototipos de mujer u hombre, de familias, de niños. El consumidor se identifica con esta "imagen" y desea obtener el producto para sentirse como el modelo del comercial, para tener la familia perfecta que aparece en el comercial, o para parecerse a Penélope Cruz o a Antonio Banderas, para alcanzar su yo ideal.

Así es como compramos perfumes, marcas de ropa, cómo compramos en ciertas tiendas, por qué vamos a ciertos supermercados o por qué usamos tal o cual champú. Ser aspiracional es algo que llevamos dentro. Algo que los medios explotan. Consumimos los productos o servicios que nos hacen ser mejores.

El ser aspiracional, se puede observar en situaciones como éstas:

Mantener un estilo de vida que no está de acuerdo a tus ingresos. Ya sea compra de artículos o bienes con dinero prestado (crédito).
En el trabajo, ascender o conseguir beneficios a través de establecer relaciones con tu gerente o superiores.
Modificar tu aspecto natural para ser aceptado.
Cambiarte el apellido.
Ser visto en determinadas tiendas o locales.

¿Qué hay de malo en desear ser mejor? Pues nada. Cómo decía en un principio es una debilidad. El problema de ser aspiracional, es la ignorancia que conlleva, la falta de valores profundos para conseguir lo que deseas a toda costa. Pretender ser alguien perfecto sin capacidad de autocrítica, pretender que no se está en una posición de aprendizaje.

Dicen que los países se merecen a los gobiernos que poseen. Algunos piensan que Chile se ha vuelto aspiracional, y que ya no tiene memoria. No quiero conformarme con ello, con que somos aspiracionales, pero eso quedará claro luego de la segunda vuelta el 17 de enero.

La gente todavía se casa

2010-01-02T15:45:00.000-08:00

El lugar era una rosa de los vientos. Gentes que parecían orientales, gringos hablando alemán y francés, español e inglés. Nosotras gritando como locas para sentir que de repente bajó el volumen del ruido a nuestro alrededor. Quizás era el paso de un ángel, más seguro el de un demonio.

La gente todavía se casa, pensaba, como resultado de la convivencia y no al revés. Las copas nos pusieron contentos y luego los músicos nos hicieron sentir amor. Apareció la champaña, el brindis, los abrazos y lo otro.

Las calles de la ciudad cambian un día antes de año nuevo. La noche nos abrazó afuera, dónde a esa hora pasean los gatos y la basura aguarda estoica en las esquinas.

Todo parece fácil

2009-12-26T16:40:00.000-08:00

Todo parece fácil, sí.Parece fácil escribir, publicar, exigir resultados. Sí, todo parece fácil. Aunque es fácil ante un escenario ideal. Cuando tienes todo el tiempo del mundo, cuando la situación económica te acompaña, cuando las editoriales te creen, o cuando los lectores te creen.
Y a veces hay tantos temas que tocar, tanto páginas que llenar al respecto y el tiempo se escapa de las manos como agua, como aire, como polvo.
Quizás es ahora cerca de fin de año, que todo lo veo muy claro. Un comenzar nuevo. Sin culpas, sin recriminaciones, sin exigirle nada más que a una misma. Sí es fin de año, y el montón de películas sobrecargadas de finales felices (finales que a veces cambiarías para que queden más creíbles).
Se vienen sucesos, mucho material para el 2010: una elección por venir, con resultados que nos tienen a muchos muy nerviosos. El Bicentenario y las promesas culturales, de las cuales todos queremos formar parte. En fin: alimento para nuestras plumas.

Martes 13, me dejó el barco

2009-11-08T16:13:00.001-08:00

No hay nada como este viaje. Las paredes se hacen transparentes y las habitaciones se vuelven la parada que nadie quiere usar, porque ya está tomada. Es la suerte de estar Por orden de llegada. Y aunque el colchón es duro y frío, no se desprecia porque nadie tiene un lugar caliente y cómodo asegurado.
La plata la sopla el viento mientras duerme, se la lleva a Patronato, a los carros de sopaipillas que abren a las siete y a los vendedores de lo inservible que doblan sus primeros billetes.
Soy parte de la vitrina mientras sueño como los perros en las plazas, que patalean soñando que corren con el pecho embarrado.

2009-10-02T11:39:00.000-07:00

Están vivos.

Cantan a viva voz canciones viejas
que canto sin conocerlas
porque las conoce mi sangre
más allá de lo imaginable.

Las guitarras y los laudes
lloran canciones de Silvio
mientras sus músicos
hablan con el cuerpo
un lenguaje desconocido

Como si fuera amor
como si sus ojos los desnudaran
Tocan las guitarras desnudos
y nosotros los vemos
y lloramos

Están vivos.

Los otros son recuerdos
que nos abrazan
nos aprietan tan fuerte
que se nos anuda la garganta.

Y aplaudimos con ojos llenos de mar
Nos dormidos y todo un océano nos rapta
Si no fuera por ese que camina lento
nosotros ya no seríamos

Están vivos.

Mastican sus historias y las tragan
se devoran las lenguas
para guardar silencio
para alejarnos de aquello impronunciable

Cubrimos las ventanas con banderas
los perros se sientan en las sillas
para aullar con el arpegio
mientras la lluvia cae afuera
y nos trae la calma de los muertos.

La D.D.

2009-08-31T19:59:00.000-07:00

Aquí estamos. Al humo de tu cigarro se lo lleva el viento, mientras tu boca abierta lo deja ir lentamente. La noche de primavera cae sobre nosotros y sobre los techos tibios que se ven hacia el poniente. En el cielo buscamos ovnis que sabemos no vendrán, pero nos conformamos con estrellas fugaces que apenas se ven y que nos hacen doler los ojos mientras las seguimos.
-Esa no era un estrella fugaz.
-Sí era. Yo la ví clarita.
-A esta hora no se ven estrellas fugaces, sobretodo con la contaminación lumínica de esta ciudad.
-No le quites el encanto.
-Pero si es verdad, a esta hora se ven los satélites porque el sol rebota en ellos. van a una altura aproximada de...
-Ya. No te pongas fome.
Me pongo la chaqueta sobre la cual estoy sentada. Trato de escribir algo en mi croquera, pero cuando estoy contigo nunca puedo.
-Qué somos nosotros Rino?
-A qué te refieres
-Qué somos? Qué tipo de relación tenemos?
-Amigos?
Amigos. No me sorprende esta indecisión. No me sorprende que a veces no quieras contarme nada de tu vida, porque según tú no tengo por qué saber. Me pierdo buscando la Virgen del Cerro y luego a Xerox y luego algún rayo de la Torre Entel. La gigantografía que reluce en un edificio a lo lejos me recuerda viejos sueños.
-Te acuerdas cuando se murió Romi?
-Cómo olvidarlo.
-Una vez tuve un sueño. Uno de aquellos que son tan claritos como el día.
-A veces tengo días así.
-Nunca me alcancé a despedir de él. Y en el sueño me dejaba un mensaje que yo encontraba en los anuncios de las azoteas de los edificios. Cómo aquel que está allá.
-Y qué decía el cartel?
-Era otro idioma, pero yo entendía lo que decía.
Te quedas callado mientras tu cigarro se consume. Puedo ver en otras ventanas otros cigarros que se encienden en la oscuridad. Una estrella roja parpadea en medio del cielo.
-Yo también entendí ese sueño.
-cómo?
-Que también tuve un sueño así. El mismo sueño.

-Y eso puede pasar?

Puede pasar que otro tenga mis sueños? Puede pasar que otro entienda lo mismo que yo? Si habían cosas que no entendía de ti, ahora puedo sumar otra más. Un sueño igual al mío, en otra cabeza que no es la mía.

Te pones de pie y tiras la colilla hacia abajo, hacía dónde están las luces amarillas de la servicentro de dónde entran y sales vehículos cargados de combustible. Comienzas a bajar por la escalera de servicio y yo no sé si seguirte o quedarme sentada esperando algo.
Un minuto después decido bajar por la escalera, para ir en busca de ese algo.

Sobre lo inquietante: literatura fantástica según Óscar Hahn.

2009-08-16T10:36:00.000-07:00

El lunes 10 asistí a la primera sesión de un coloquio organizado por el Instituto Norteamericano, en Moneda 1467 en Santiago, sobre "Visiones americanas de la Literatura Fantástica".
El invitado de la sesión fue el profesor Óscar Hahn, poeta y crítico literario chileno (1938) y profesor de literatura en universidades chilenas y norteamericanas, experto en literatura fantástica, autor de la famosa Antología de cuento fantástico hispanoamericano del siglo XX.
El profesor Hahn nos habló acerca del concepto de literatura fantástica establecido por Todorov y de cómo la singularidad de la literatura latinoamericana sorprendió a dicho autor, quien tuvo que modificar los conceptos establecidos por el mismo (basados en el cuento europeo originalmente) para incluir en lo fantástico a estilos como el realismo mágico.
El realismo mágico que es tan popular, es uno de muchos estilos de cuento fantástico desarrollados en Latinoamerica. Vendría a provocar en Europa el mismo efecto que causaron en los indígenas americanos las cuentas de colores traídas por los españoles en su llegada a América.
La sesión trataba sobre literatura fantástica de los siglos XIX Y XX, pero no hubo mucho de análisis sobre lo mismo, sino que la moderadora Valeria de los Ríos, guió la charla en torno a los límites del género fantástico, autores favoritos y cómo los inventos como el cine influyeron en la literatura fantástica.
En la ronda final de preguntas abiertas al público, surgieron temas como la religión como componente importante de nuestra literatura, la transformación del cuento fantástico luego de la aparición del sicoanálisis.
La literatura fantástica trabaja dentro de lo real con sucesos fuera de lo normal, que provocan en el lector la inquietud. No sólo intenta provocar miedo, sino aquello que inquieta, que hace al lector perder su seguridad en lo establecido. Cuentos como "Otra vuelta de tuerca" de Henry James o "La casa tomada" de Julio Cortázar, son joyas representativas de este arte.
En la segunda sesión a desarrollarse el lunes 17, Óscar Hahn estará presentando su poesía y la influencia de lo fantástico en ella.

PULOVER y RABBITS

2009-08-09T09:20:00.000-07:00

En esos paseos por la ciudad, en las que Rodrigo acepta acompañarme, el viaje nos lleva a calle Bandera y sus liquidaciones de fin de invierno. Cruzamos por Plaza de Armas, siempre tan popular. Caminando luego por calle Monjitas, buscando el escaso sol que se cuela a través de tanto edificio, que va generando esos pasillos fríos de departamentos orientación norte, a los que nunca le llega nada ni el más mínimo rayo. En De la Barra, nos quedamos almorzando un cafecito y luego por el barrio Lastarria nos encontramos con una feria que se está realizando en un bello edificio refaccionado de calle Villavicencio (a pasos de El Biógrafo). El lugar se llama El Observatorio y cuenta con un café, una tienda permanente de souvenires nacionales y el tercer piso dedicado a una exposición de esculturas en madera. En el segundo piso se está realizando la Segunda feria de Diseño, en la cual participan diseñadores independientes y artesanos de las más diversas expresiones artísticas: vestuario, telas, cueros, lanas, bolsos, joyas, gráfica, etc. Hay para todos los gustos! Esta muestra se ha realizado durante los sábados de Agosto. Dos de los stands que me llamaron la atención fueron los de PULOVER y TIENDA RABBITS.

Pulover es un trío de diseñadores gráficos que buscan rescatar "los inicios", lo retro, la sencillez del pegamento, el papel, las tijeras, como ellos mismos lo dicen en su página web. Uno de sus objetos de éxito son las croqueras. En ellas han puesto papel de sticker, bond y couché, con portadas rescatadas de diarios y revistas antiguas, old-fashion.

TIENDA RABBITS es una tienda que funciona por flickr. Cada producto es único, como dice su diseñadora. Tienen bolsos y ropa que se puede encargar vía email. Cuentan con una colección de bolsos fluor y otros hechos con ese material de bolsas de feria q ue tenían las mamás cuando uno era chico. Además tienen chaquetas, abrigos, faldas, blusas, etc.

El link de PULOVER es http://www.pulover.cl

El link de TIENDA RABBITS es http://www.flickr.com/photos/tienda_rabbits/

La feria se realiza en Villavicencio 395 esq. José Victorino Lastarria, hasta el sábado 15 de Agosto (sólo los sábado), de 10.30 AM a 20.30 PM.

Llueve sobre Valparaiso

2009-07-30T14:35:00.000-07:00

Llueve sobre Valparaíso
se me confunden los sueños
con las novelas
las fotos de michael jackson
las poesías melosas
y los llantos de los fans por los ídolos muertos

Ese mundo es otro mundo
y esta ciudad me acoge vastamente
bajo su techo de agua
y sobre ese espejo azul y negro
del océano reflejando al cielo

Llueve en la oscuridad de Valparaíso
quiero mojarme en las calles
esperando que venga el día
cuando el arcoiris de casas refleje
el sol y nos deje ciegos
deje ciegos a los ladrones
con sus parkas dobladas en el brazo
e ilumine las cocinas de los cerros
donde amasan el pan

Que se lave la mierda de las veredas
que nos deje respirar
y nos acurruque bajo las perchas
de nuestro refugio

Mañana nos gastaremos la plata en libros
si es que se pone la feria
tomaremos vino para celebrar la tormenta
y luego me arrepentiré de beberlo
porque hay crisis
y no hay nada que celebrar
más que la lluvia
que cae sencilla
y golpea nuestros vidrios
nuestros ojos
en Valparaíso.

INVITACIÓN BAZAR CANTO DE LA TIERRA | 18 y 19 Julio - Ñuñoa

2009-07-15T05:46:00.000-07:00

La Transgresión

2009-05-04T19:43:00.000-07:00

Bajo tu piel tibia y tu boca huracanada
yace Roma.
Aquella Roma que no existe
que creí azotada
por las pasiones de la Tierra.

Sus ruinas se levantan
con tus conjuros
tu lengua desconocida
como una daga
mientras los ojos de tus manos
fijos en este cuerpo siniestrado
me acarician
imaginando un rostro nuevo
que acabe de una vez
con este sueño

Roma yace bajo el concreto
de esta ciudad tomada
por otros que como yo
hacen mil preguntas
Habita en la piel ajena
que no dejará de ser jamás
un abismo
abismo que llama a la muerte
La promesa de la carne que resiste
al desastre
mientras la sangre la envuelve
de magnetismo
vibración y sonido

El deseo muere en el silencio
crisol de todos los sonidos
que dejamos
que expulsamos
fuera de nosotros

¿Cómo se vuelve a ser ciego?
o sordo
o ignorante

Roma, Roma,
¿Que hago deseándote todo el tiempo?
No hay lugar como Roma,
no hay lugar como Roma.

Ilustración: "Salto mortal", Alfred Kubin. Pluma y tinta sobre papel. 30,2 x 22,7 cm.1902. Colección privada, Viena.

Lo inexorable

2009-04-13T14:02:00.000-07:00

Si no fuera
por lo inquietante
del río que sube la montaña,

todo lo demás sería calma

todos los silencios
serían un silencio
sin el ave que susurra,
posado en la piedra negra.

Y al comenzar el alba
¿habrá el Kötaish
cantado canciones
en lenguas extrañas?
¿El fuego se habrá invocado
nombrando lo inexistente?

Así como los zorros
se anticipaban al temblor
Los chamanes
agitaban sus mantas
convencidos de que el fin llegaba.

La hora quieta
se quebró con la garúa
En la tierra
el cuerpo se hizo migajas
Los espíritus desvanecieron sus huellas
y nos dejaron solos

nos dejaron solos.

foto: Eli

15 de Abril: Poesía Erótica en la Biblioteca de Santiago

2009-04-07T14:17:00.000-07:00

Miércoles 15 de Abril 2009

POESÍA ERÓTICA

Sala +18, Biblioteca de Santiago, 19 hrs.

nota: Elisa Cárdenas=Elizabeth Cárdenas.

Lanzamiento El Puñal #2

2009-04-02T20:02:00.000-07:00

MIERCOLES 22 DE ABRIL
PRESENTACIÓN REVISTA EL PUÑAL #2

LECTURA DE OBRAS

BIBLIOTECA DE SANTIAGO / SALA +18 /19 HRS.

Lo que nos hace temblar

2009-04-01T19:19:00.000-07:00

Perdonemos al que dijo que era fácil
que era una menudencia
buscar aplacar la soledad
tú yo nosotros ellos
en medio del mundo
buscando tenernos
con todas sus leyes
y sus juicios

La manzana cae madura
común acuerdo
tú yo el contacto
que vuelve todo tan concreto

Creí que era fácil
que era una menudencia
buscar aplacar la soledad
este abismo
me sorprende
me llama como si
fuera lo único que existe

El salto lo di antes del salto
los mares se mecen
y en esta cuna
veo, frágil
lo sutil del miedo
y el barquito tuyo
en aquel mar negro
echando brillantes llamaradas.

Vacío

2009-04-01T07:44:00.001-07:00

privación.

(Del lat. privatio, -onis).

1. f. Acción de despojar, impedir o privar.
2. f. Carencia o falta de algo en alguien capaz de tenerlo.
3. f. Pena con que se desposee a alguien del empleo, derecho o dignidad que tenía, por un delito que ha cometido.
4. f. Ausencia del bien que se apetece y desea.
5. f. Renuncia voluntaria a algo.

V A C Í O

Como un fluido rabioso se expande
por la baldosa
una cabeza rota
una muerte
que nos despojó
de la sangre tuya

Habrías bebido mi sangre
en mi carne
hincado tu diente
si no fuera por
la suerte esquiva
un golpe
una cabeza rota

El otoño hizo lo suyo
en las alturas
el hielo, la gota
cubierta de velos
la fuga inesperada

la tierra
con toda su rudeza
abrió los brazos
y te atrajo hacia si

qué cabeza rota
rabioso estallido
suerte esquiva
te borró
dejandonos un
vacío extraño.

Aplacó lágrimas el viento
el hacer nos trajo risa

Pero inevitable
una mañana
cualquiera
que suceda aquello
de verte en la calle
como si nada.

A nuestro recordado Romi. El 2-abril se cumplen 9 años de su partida.

Zukiyaki

2009-03-27T09:37:00.000-07:00

Roma no existe

2009-03-24T07:41:00.000-07:00

Roma no existe Amore
es un camino perdido, un deseo
Van a parar allí cartas blancas
y ese anhelo que no tiene hogar,
ni voz, ni nombre.

Roma es una piel que espera
llamadas de un teléfono mudo

No existe, no existe
nunca estuvo allí
más que en el pensamiento

Una voluntad que se sostiene
más allá de nuestra voluntad
un acuerdo antiguo
que hace girar la rueda
las ruinas
las luces del sol
sobre los monumentos

Desconocido, Amore
no sospecho el alcance de su voz
en el vacío
en el viento de Roma

Ignoro las pisadas y el contacto
de las manos en los arcos
la espera de la muerte
todo de ella, todo.

El despertar

2009-03-20T20:43:00.000-07:00

será verdad, digo entre dientes, mientras
la verdad con los dientes filosos me muerde el pelo y las
piernas y todo lo otro
Todo lo otro que acepta cualquier cosa para
no escuchar no sentir como golpean
las monedas
que caen de los ojos del muerto
Y la gente dice
Y el pueblo murmura
Vengo anunciando ésto desde que se enfriaron mis labios
y los ojos dejaron de ver primaveras en las piedras
Será verdad, digo
suplicando que cambie su cara quieta y me grite me rompa
me haga estallar
para no estar de noche soñando para mis adentros
que no hay lugar como el hogar

sea donde sea que se encuentre

No hay que salir a buscar el dolor
si las llagas brotan en la piel
el aire se vuelve grueso
y el corazón mastica a duras penas.

Lo mejor de Santiago en 100 palabras 2007 y 2008

2009-03-15T07:03:00.000-07:00

El 23 de abril próximo se hará entrega gratuita en el metro, desde las 12 hrs, de los ejemplares de lo mejor de Santiago en 100 palabras 2007 y 2008.
El minilibro incluye los cuentos ganadores de estos años y además una selección de microcuentos participantes.
Busque el suyo (su cuento y su libro).

Lo mejor de la semana

2009-03-15T06:38:00.001-07:00

Este video que se encuentra en Youtube se trata del intento fallido de destrucción de un puente llamado Huaquén. Sin duda el diálogo entre los señores Bitar (Ministro de Obras Públicas) y Ominami (Senador de la República) quedará en el inconciente colectivo por mucho tiempo. (Gracias señores)
La explicación que luego le dio el encargado de la explosión al ministro, es lejos lo más vergonzoso del asunto.

campos magnéticos

2009-03-13T12:13:00.000-07:00

Llegaré a ti
rasguñando las paredes
poniendo mi boca en ellas
reconociendo la gruesa materia
con los dedos de mis ojos

Mis pies y sus soles
harán lo suyo
con las veredas en fuego
las baldosas congeladas

no hay muerte sin vida

mi corazón se ha quedado
enjaulado
esperando que lo arranques
muere
vive
muere
se revuelca y se ensancha
buscando aire para saciarse

frente a frente
el contraste
nariz, ojo
impregnará en mi cuerpo
boca a boca
tu geometría

no hay más voz
que los latidos en el vientre
o el sonido del aire
espirado por
el cuerpo que se evapora
que rasguña el encaje de tu pierna
y busca el bálsamo de tu corteza

los ojos de tus manos
en mis paredes blandas
vereda de fuego tu pecho
el aire se vuelve grueso
y yo lo mastico
me como tu piel y tu carne
te devoro

sin vida no hay muerte

2009-03-08T15:37:00.000-07:00

Esta es mi angustia.

Rodea el territorio fraccionado
donde vida y muerte conciben este sueño
en el fruto maduro
abandonado entre almendros.

Va metiendo la uña en las paredes agrietadas
en baldosas clizadas
puertas añosas y caídas
para terminar de llevarse los adobes
a razón del viento.

Trepa la enredadera
sujetada de zarcillos en las tejas
para envolver el árbol y caer
con los frutos verdes
que olvidamos en el pasto

Camina descalza, tan dueña de todo
por las galerías
sintiendo como la tierra afiebra la baldosa
Un pie luego el otro
posa la mano sobre las flores
y las empolvadas calabazas

A los pies de un hombre enfermo
se va a leer sus versos
de vidas apagadas
le besa cuando se ha dormido
y huye al campo para limpiar su cansancio

Ella flota, río en la tarde
cuando las golondrinas chapotean en el cielo
los niños gritan espantando a las garzas
y los bichos
que han hecho de las piedras su casa
Se pintan el cuerpo con barro
y caminan sobre la tierra movediza.

Siento que vuelve con el viento
que abre las puertas
acaricia al perro viejo
del que ya nadie quiere saber
pero que se encoge en el suelo
para que le toques el lomo

Mi angustia, mi obra

Este es el dominio del fantasma en la cocina
un fantasma que rehuyo cada día
sospecho que es mi madre
cuando la cocina se atora
al momento del pan

El paso del tiempo
es la vejez que me persigue
y la cual me niego a aceptar
mientras hago surcos en el patio

Le habro paso a la acequia
que riega este jardín
donde las culebras trepan matas
y preocupada, mi angustia
le canta al fruto
que cuelga enfermo
antes de caer.

Fuera de casa

2009-03-06T12:36:00.000-08:00

La ciudad está tal como la dejaste. Las noches suceden a los días y la luna va variando según lo esperado.

Me sujeto a esta silla con una fuerza de voluntad desconocida. Desde afuera penetran los rugidos salvajes, brutales, de los cuales he tratado de escapar en noches como ésta. Se ha secado mi garganta y no hay agua que logre saciar esta sed.

Antes de llegar a casa. En la oscuridad de la calle, apareció de improviso un gentío en bicicleta. Suavemente tocaban sus curiosos timbres y conversaban mientras pedaleaban. Unos más diestros transportaban un cartel que decía en letras grandes REVOLUCIÓN. Las lucecitas delanteras parecían luciérnagas salidas de sus débiles baterias y el único sonido que emitía la multitud, además de sus timbres parecidos a los de sueños infantiles, era el pedal haciendo roce con el viento. Aquel cartel despertó mis emociones colectivas que me hicieron sonreírles y mirarles con una felicidad de final de fútbol. Casi los seguí corriendo, tropezando con piedras y agitando brazos.

En las esquinas, las pequeñas señales me hacen cruzar mientras los autos me iluminan o me dejan ciega. El barrio, hacie el poniente, abandona su glamour y excesiva iluminación para poblarse de sombras y basureros siempre repletos.

Un hombre registra la basura. Sobre la reja del maloliente jardín próximo a él y junto a la vereda, ha dejado un sostén rojo. La reja puntiaguda le ha dado forma perfecta y luce como nuevo. Imagino que espera una dama que pase y se lo pruebe, como si fuera un zapato de cristal. A lo más podría conformarse con uno de esos travestis que circulan con sus minifaldas aireadas mostrando los calzones.

Llovió esta tarde, digo en voz alta. Pero no fui testigo, solamente fue algo que oí cuando venía en el metro. Al emerger a las calles una leve frescura indicaba que era verdad.

Como puedes ver comenzó la lluvia. Desde el Sn Cristóbal el parque forestal luce pequeño y descolorido. En cualquier momento, mientras caminemos por él, vendrá sobre nosotros la avalancha de hojas secas que se habrán puesto de acuerdo para caer todas de una vez y hacer de este nuevo otoño una revolución.

Dedicado a Dani Leal

Penumbra

2009-03-01T11:11:00.000-08:00

Penumbra.

La ciudad es un monstruo dormido
y unas sombras caminan por las calles
con sangre fría y corazón negro

un canto violeta emerge

¿Qué les pasa a las horas que se detienen
o son mis pasos veloces quemando el asfalto?

El ser ya conoce las respuestas
yacen bajo la piel de un cuerpo que envejece
que ya no dobla sus rodillas como antes
ni abre sus caderas como antes

un canto violeta llora desde mi pecho

Este mundo viene a tormarme de la mano
y con las manos hago gestos a otros mundos
Un rugir me arrastra, otro me lleva
tan agudos tan brillantes me queman

La boca muda

2009-02-15T18:53:00.000-08:00

El silencio es un silbido nocturno
y la pausa que se arrastra
entre tus palabras y las mías.

Te fuiste, lo dejaste conmigo
mientras decides volver
habiéndole dado claras instrucciones
al sonido de la puerta
a esos pasos profundos
que a veces creo oír.

Por las mañanas cuando duermes
casi eres un silencio
A veces se borra tu cara
y tus ojos se queman
No eres nada
estás allí sin embargo
transparente
tus huesos se parecen
a una serpiente vacía

Silencio humano,
de muerte silencio.

Silencio es un engaño
mientras le late a uno el corazón
y se le enfrían las manos.

Esto es como morir

2009-02-05T12:01:00.000-08:00

Esto es un poco como morir

Que le entierren el puñal lentamente
mientras el sabor de lo amado
entra por los ojos y oídos

Vaya que durará

Con la llave en la mano
una puerta de serpiente me susurra ideas
quizás cambie
quizás me pierda en las calles allá fuera
me convierta en sal

Entonces va:
tu barquito echa fuego por las ventanas
el agua parece un espejo negro
por donde serpentean llamas amarillas

Un poco como morir

Miradas de ojos de lluvia
mientras me incendio sobre la silla
que se vayan las flores con la corriente
que me corten las yemas las cuerdas

Morir así es

un salto al vacío provocado
por el estallido de la roca
descubrirse de improviso
para quedar al fin desnudos.

Ilustración: Gustave Doré.

La Ira

2009-02-02T08:42:00.000-08:00

Otro hervor se hace patente.

Mis tripas arden
un ácido aflora bajo mi lengua silenciada

Una puntada yace en el seno
hecha de tus palabras empuñadas
con la mano ruda
misma que calcula bien sus cifras
y que dibuja equis sobre nuestra frente

El mundo gira
gira
¿que acaso nadie te lo dijo?
seguramente no lo oiste
con el ruido de las monedas
o el clamor de los relojes viejos
los gritos de los que tranzan
ficciones en la bolsa
la marcha de los hombres a la guerra
una guerra
de nombre moderno
enmascarada de siglas
y justificada por barriles vacíos
de una paz inexistente

interpreta el silencio de mi dedo
la angostura de mis labios
los ojos que te evitan
mientras unos cuervos salvajes
lamen su pico deseando
tu carne seca

no hay modo alguno de salvarle
de la caída de sus torres
de la locura de sus escuelas
de las manos que empuñan eso negro
hecho de fuego

Chusca de 7 suelas #2

2009-01-23T05:25:00.001-08:00

Apareció Chusca de 7 suelas Nro 2 - Enero

Consiga la suya al solilluvia@gmail.com

Un trabajo independiente desarrollado por Eli Cárdenas

Cadenasso en Bellavista

2009-01-22T06:27:00.001-08:00

Esta noche se presenta Felipe Cadenasso junto a otros músicos, en el bar ONACIÚ.

Desde las 23 hrs

Buscar en barrio Bellavista calle Loreto 460

a $2000.-

El Piano

2009-01-16T12:26:00.000-08:00

La semilla se avecina a la tierra.
Ella abre su negra boca suavemente

Como el peuco que se atraganta con tanta miga
o el perro que muerde el hueso infinitamente
muerdo el aire y me atraganto
de su espesura blanca

En el piano vibra una nota sin remedio
La voz, como un hilo atado a un pie
se interna en el laberinto
replicando el eco en las paredes
y en las sombras

Un suspenso envuelve la pisada sobre el cemento
se ha ido la calma
y la ciudad nos quita la piel a mordidas
esperamos que algo suceda
algo que nos rapte de la rutina
que venga rápido
con sólo presionar una tecla de escape

se desliza un pie por la puerta
cierro los ojos e invento paisajes
para las filas de ovejas
que llevan atados sus
cazadores y bárbaros
en un pequeño estuche en el pantalón

La estrella se enrojece
el piano desafinado
espera con sus teclas rotas
ser perfecto
ser suave
resonar la cuerda que sujeta
en nombre de los ausentes

Yace con su barniz negro
Arrimado a la pared
restando espacio al living luminoso
El hombre le buscaba con ansias
pero la hermana lo sacó de su lista
de bienes preciados

yo tengo miedo
de apretarme los dedos
de besar la melodia
que florece de su boca blanca y negra
de subirme al arbol
y esperar que caiga la naranja

un perro ladra y otro apoya su naríz en la ventana
la semilla se entrega al beso terrestre
al abrazo oscuro
al vientre negro

The Universal | Blur

2009-01-13T05:21:00.001-08:00

La noche

2008-12-14T17:28:00.001-08:00

La noche
cae sobre mí como un bloque oscuro
despertando fuerzas
que se miran con ojos cerrados
Curvas y líneas
que afloran de la pieza,
los muebles
y la ciudad entera.

Desde la altura del cielo
la multitud de la calle hierve
atraen sus cuerpos con señas mudas
el furor del quehacer ciego
y el robo de miradas

Extraño el calor que nos une
revienta el ruido
nadie puede oírnos ahora
que me pierdo en tu canto
en el recuerdo de tu canto
el canto ausente
que se ha sumergido en otras habitaciones

La noche cae sin aviso
mientras los planetas aparecen suaves
Alguien toca
pero no es mi cuerpo el que responde
que improvisa unos pasos hacia la puerta
arrastrando mis manos
Es otra la que grita y reclama
desde las profundidades
aplacar el vacío, la soledad
la tristeza de una noche
demasiado larga

Pensar que casi morí
estuve mil veces al borde del tablón
y la soga
donde las manos frías de la muerte
se negaban a llevarme
dejándome a tu locura
en dónde sólo imaginé lámparas blancas
encendidas en el campo
y puertas con enredaderas
que después iba encontrando en tu cuerpo

Me busco sin objeto
y me enredo en esa madeja de tu pelo
el pelo que imagino
para que el paso del tiempo no te lleve
te voy encontrando
en la piel del muerto
en la palidez de un rostro de ojos brillantes
que me miran de reojo en una habitación
sin luz
La luz que se ha ocultado detrás de las moles
y bemoles
en las flores que llevo en la mano
que están para meterlas en un libro
en vez de un vaso de agua caliente.

Invierno de cero grado
y pies fríos
la noche duda y se vuelve día
No hay duda de que pronto se volverá noche
ni de la presencia del mundo
en el sabor del sueño
y el olor de las caricias
Viene la luna y sangro
nos volvemos salvajes
aunque ya no crees en eso
y nos domesticamos
con la herida abierta de la duda
la duda de los años y del día a día
por lo que miro hacia atrás sin encontrarme
sin ver el punto de partida
el punto en que te fuiste y te quedaste
en tus pensamientos
en que dejaste de hablarme para morir
de miedo
el miedo que paraliza
y vuelve las horas negras
las lágrimas que derramo como pétalos
los pies incendiados
mis orgasmos como líneas de fuerza
y estallidos
la piel sin vergüenza de sí misma
tu transformación en algo tangible
que cae cómo un bloque sobre mí.

Poema publicado en Revista Ancla 2, diciembre 2008.
Foto Eli Cárdenas.

Mother | John Lennon

2008-12-08T11:12:00.000-08:00

Nonato

2008-12-03T08:45:00.000-08:00

No quiero escribir canciones tristes
tan sólo poner mi vida
doblada en un container
y echarlo al mar
ver cómo se aleja...

Lloré

mis entrañas lloraron
lágrimas púrpuras
ya no habían latidos

Dejé de ser
me desconozco
y espero

Esa oleada
se llevó algo más que
el alma

Yo te sigo esperando
con una cama nueva
un rostro nuevo
y el mundo
aquel mundo que no te merece

dedicado a María Ester.

Cualquier parte

2008-12-03T08:41:00.000-08:00

¿Usted no vio tele anoche?
No

Y el carabinero se fue con mis documentos hacia su nave nodriza. Ahora te multan si no ves tele. Linda la cuestión.

Podría haberle dicho que no vi, pero que sí leí las últimas noticias....

Pescado rabioso

2008-12-03T08:38:00.000-08:00

El pez muere en mi mano. Al menos eso creo. Agita su boca desesperadamente y me mira con aquellos ojos anfibios. Luego lo devuelvo al frasco como si nada...

Prohibido

2008-12-03T08:34:00.000-08:00

Se requiere que el niño no sepa
que es querido

el hombre no debe saber que es amado

para ambos sería el fin del mundo
¿te imaginas? ¿Amar lo que escribo?
¿quién podría hacer eso?

Mi casa es un barco anclado
en una villa
imagino el alta mar
mi nave, mi madre
que dice que estoy loco
y los vecinos que huyen
poniendo rejas a sus casas

Y el hombre amado va por la vida
sintiéndose dichosamente infeliz.

La ley de la calle

2008-12-01T18:18:00.001-08:00

Todo lo aprendí en la calle, con los locos de la cuadra. Éramos todos iguales hasta que cada uno se fue especializando. Algunos actúan en patota pero yo soy solo. Trabajar con otra gente es demasiado complicado, sobretodo si se pelean con sus mujeres o andan cargados a la droga. Somos diversos pero en el fondo, todo lo que somos se lo debemos al Concho. Sí, todo comenzó con él.

Aquí en la población hay gente a la que le gusta trabajar y hay otros que somos “independientes”. Nadie nos manda. Eso es una gran ventaja ya que uno maneja su horario, trabaja cuando necesita y puede vivirse una buena vida. Los tiempos están difíciles eso sí, con tanto paco detrás de nosotros. A veces tenemos que tirar algunas monedas para que nos dejen tranquilos. Los cabros chicos de uno pueden ser discriminados en la escuela, les preguntan a qué se dedican los papás y todo eso. Yo a los míos los tengo bien entrenados: no hay que dar detalles, tan sólo que el papá es independiente. Tampoco les explico más para que no vayan a meter la pata, tan sólo que trabajamos y no tenemos jefe. Pa’ los cabros a veces es confuso, pues los otros papás a veces son pacos, bomberos o trabajan en alguna empresa conocida. Nosotros tenemos que mantener la reserva, uno nunca sabe quien anda detrás.

El Concho era de esos pendejos que en plena dictadura ya hacía de las suyas, arriba de los techos de los vecinos, robando los calzones y los paraguas de los patios, o echándote la choreá porque lo miraste demasiado. Ese pasaba a veces, cuando jugábamos a las bolitas, o cuando estábamos molestando a los hijos de los vecinos. Se nos unía y otras veces pasaba pa’l fundo de atrás de la villa, el que ahora está lleno de casas lindas.

Nos enseñó todas las malas costumbres cuando íbamos en sexto o séptimo, junto con el hijo de la señora Rosa, que venía saliendo de la cárcel. Ahora las generaciones están perdidas. Ahí los tienes, parados en la esquina con esa pinta de rapero de zapatillas caras y ropa deportiva de marca cuando no le trabajan un día a nadie. Patéticos.

El Concho no dejaba a nadie vivir tranquilo. Había que andarse con cuidado, tener respeto. Así no tenís independencia, es como la cosa nostra, los mafiosos… Y todos esos eran uña y mugre con él, claro, era mejor tenerlo del lado de uno que como enemigo. Pero para poder ascender alguien tiene que ser sacrificado, y le tocó a él. Era el más viejo sobreviviente, porque incluso el hijo de la señora Rosa había desaparecido. Como ya no hay respeto, si alguien te estorba lo sacas. No es como en Los Buenos Muchachos, donde hay una familia y una jerarquía.

El Concho estorbaba y le clavaron el cuchillo por la espalda. Lo acusaron de haber violado a la mina de alguien del clan. Hubo supuestos testigos, pero él juraba de guata que no había sido. Todos sabíamos que la mina aquella era una puta, que andaba con los locos cuando quería algo. Ésta le hizo la cama y el brevas cayó redondito. Todos lo acusaron, todos los traicionaron. Intentó venir acá a “aclarar” las cosas, pero sólo consiguió que le dieran una estocada con la que perdió un pulmón, y a la cárcel te he dicho… Creo que cuando se lo llevaban juró que volvería a vengarse de toditos.

Pasaron los años y al Concho sólo le faltaban un par de meses para salir de la peni. Los independientes que temían venganza se organizaron y deben haber pagado mucho para que, cuando ya no le quedaba nada para salir a matarlos a todos, se lo echaron. Así de fácil se lo echaron, hace un par de días, así de rápido y dentro de la cárcel. Esta gente, estos cuervos que aprendieron más malas costumbres que todos nosotros, tienen mucha influencia. Esa influencia que les permite entrar y salir de los juzgados sin pagar ni uno, tener amigos concejales que les paguen por ser de un bando u otros. Sí, esos, que además de vivir no dejan vivir al resto, esos malditos que nos desprestigian.

Al Concho lo mataron, salió en libertad dentro de un cajón. Su familia ya ni vivía acá en la villa. Se fueron años antes a freír monos a otra pobla con otros independientes con quien asociarse, que no supieran de los líos que los tenían marcados. Luego de su muerte, la hermana vino a pedir la sede social para velar al Concho, como si fuera una parte de esta villa. “Estai loca acaso? Nosotros no tenemos nada que ver con ese pato malo”. La presidenta le pegó el medio portazo en la cara.

Y así fue como este pato malo que se robaba los calzones y los paraguas de las señoras que después le daban comida, terminó en la calle. Sí, porque no tenían donde velarlo, y no se les ocurrió nada mejor que velarlo en la plaza de la población, con el cajón en el pasto, delante del muro de la garra blanca. Allí lo velaron, lo tuvieron un par de horas para que la gente que quería lo fuera a ver. Yo no fui, pero mi mamá si fue y me contó que estuvo allí y le tiró un par de flores.

Total, después de muerto, el pato no es tan malo.

Los otros

2008-11-21T10:08:00.000-08:00

Mami, es verdad que existen
Yo los he visto con mis propios ojos
hacen fila
allí
en la vega
como espantos
salidos de las sombras

Se parecen a nosotros, mami
pero sus ojos los delatan
también el hambre
también el frío
y eso de aceptar
comida de extraños

Hacen fuego
y los perros se acercan
se sientan
y se pierden
en la llamarada
Parecen pensar, Mami,
los perros

Estas no son cosas de dios.

Los borrachos duermen
pero se mueven
como las marionetas
de la tele
Puedes gritar
para que oigan
pero tus gritos
se pierden
en un túnel

Mami, es verdad que existen
Y las guaguas
las guaguas
ellas todavía
son humanas
Algunas me sonrieron
sí
luego se fueron
en cuatro patas
a jugar entre la mugre.

foto: www.dharaniyoga.blogspot.com/

Esta nación en domingo

2008-11-16T10:42:00.000-08:00

Hoy compré un diario. No sé por qué lo hago, cuando no confío en ninguno de ellos.
El diario, allí, en mis manos... Voy repasando los titulares caminando por una esquina antigua. Allí se pone la feria y los viejos compran ropa usada. Jóvenes usados también compran ropa. Las mujeres con sus plásticos en el suelo venden muñecas recicladas. Una loca del barrio le cuenta a un hombre que estudió carreras en el Inacap.
Dos coreanos pasan lentamente. Uno tiene una larga y limpia uña en el dedo meñique.. Yo me pregunto qué tradición estará detrás de eso.
El hombre que vende los tomates no me deja elegir, lo odio por eso y aún así se los compro. Otros días simplemente paso de largo. Pesan la fruta y ponen la mano en la puruña de una balanza arreglada. Me voy llenando de bolsas negras y amarillas que luego ocupo para la basura.
Los titulares me hablan de asesinas y políticos. Delante mío una señora contempla un cerro de zapatos viejos, que tienen olor a pata.
Temprano es fácil caminar, sin que te tiren el carro encima de los pies con hawaianas o se paren en la mitad de la vereda sin dejar pasar.
Han derribado más edificios en la cuadra. Ya se vendrán dos farmacios y un banco y un supermercado, quizás esta feria sea derrumbada también, muy pronto.
Cuando llego a casa, busco en el diario alguna señal. Algo en clave, algo que me haga pensar que no malgasté la plata de nuevo. Casi en las últimas hojas encuentro un reportaje de dos páginas, con fotografías a todo color. El titular dice Cómo sobreviven las editoriales independientes en la feria internacional del libro. Sospecho que puede ser interesante.
No era necesario leerlo completo. Como las películas malas, era predecible. No es más que un día de sí mismo en la feria tratando de autografiarle su libro a alguien, sí mismo en el baño, sí mismo hablando de sí mismo.

No vuelvo a comprar el diario nunca más.

(al menos hasta el próximo domingo)

Foto: www.coronelb.cl

La Chusca

Un inglés en San Francisco

Sexo Gratis

Una aproximación

Running with flames

Flow

Pronto ** Chusca de Siete Suelas iv **

Ya es

Por dónde empiezo

Los ojos que te miran

Fantasmas en la cocina

decantar

the man in the black suit

Lo siento, pero duele

nos llamamos valentía

El tornado me lleva

El deshielo

Un continente

Sin embargo amamos

GA (la calma)

Sí es sí

Santiago apolillado

El muro

Cuando llegan las horas

La palabra

east end boys / west end girls

Nada ha cambiado

Lo preciso

Seeds

La llama

El velo

Laguna

Santiago en 100 palabras | Cuidautos

Nuevo

La Chusca #3

Santiago de Negro | Concierto a beneficio

cada día es el primero, cada día el último

El ojo del otro

Baby, you are gonna miss that plane!

TIME

La noche iluminada

sin título

Me dijeron que estaban regalando comida

Estoy temblando

Perséfone

No hay nada como mirar el cielo

Los hilos que mueven al mundo

sueño con recreos

Escribir desde la vivencia: la poesía como autoliberación

Un poco del aire

La Machix

la verdad emana

sin tiempo

9 de copas

La bóveda i

2 meses (la otra mirada)

2 meses

Un Chile aspiracional

La gente todavía se casa

Todo parece fácil

Martes 13, me dejó el barco

La D.D.

Sobre lo inquietante: literatura fantástica según Óscar Hahn.

PULOVER y RABBITS

Llueve sobre Valparaiso

INVITACIÓN BAZAR CANTO DE LA TIERRA | 18 y 19 Julio - Ñuñoa

La Transgresión

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15 de Abril: Poesía Erótica en la Biblioteca de Santiago

Lanzamiento El Puñal #2

Lo que nos hace temblar

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Roma no existe

El despertar

Lo mejor de Santiago en 100 palabras 2007 y 2008

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Fuera de casa

Penumbra

Pronto Chusca de Siete Suelas iv